Письмо

Он ждал этого дня  больше, чем  глотка свежего воздуха, больше чем теплых лучей солнца, больше, чем встречу с теми, кому он был привязан, обязан с самого рождения.  Этим холодным, сырым утром он получил письмо, которого ждал около двух лет. Обычный клочок бумажки, но столько эмоций, большое впечатление, первая улыбка в этом ужасном месте.  В дрожащих, избитых руках, он держал долгожданный конверт. Тонкие пальцы осторожно поглаживали бумагу, в тот момент она была особенно мягкой, гладкой, приятной на ощупь и, как не странно, приятно пахла, казалось, что ее духами. Глаза начали бегать по прямоугольной бумажке, изучая каждый мятый изгиб, - это было первое ее письмо, с того момента, как он покинул родной край. Он не переставал ей писать, но до этого момента он не получал ответа. Помнил только ее, свежий образ стоял перед глазами так ясно, что казалось руку протяни и одно касание ее длинных волос. Не помнил, как уезжал, не помнил последние слова перед долгим расставанием, не помнил крепких объятий, не помнил, чем занимался, хорошо или плохо жил,  ничего...
… Только знал, что место, в котором он сейчас находиться – погубит его и остальных мучеников. Поудобней расположившись на подоконнике окна,  он открыл долгожданный конверт, трепетно, дрожащей рукой достав письмо. Сердце вырывалось из груди, ощущение ее присутствия стало еще сильней, он широко улыбался и развернув лист, быстро просчитав первые строчки...