У окна

Мы сидели в привокзальной пиццерии: я и мама, и ждали свой заказ.

Напитки принесли сразу. Мама заказала молочный коктейль, я взял себе колу, хотя весь вечер хотелось пива.

Официант сказал, что наша пицца будет готова не раньше, чем через 15—20 минут, поэтому я сказал маме, что схожу покурить. Я уже натягивал куртку, когда она произнесла:

- Сын, ты слишком часто куришь. Посиди со мной.

- Я быстро, - бросил я в ответ и направился к выходу. Про себя думая: «Не хватало опять одних и тех же нравоучений».

Я стоял напротив окна, за которым как раз было видно наш столик. Мама сидела в пол-оборота спиной к стеклу и не могла видеть, как я делаю одну за другой затяжки, вдыхаю сигаретный дым, и неотрывно смотрю на нее. В одной из прочитанных мною книг была история про женщину, в жизни не бравшей сигарет в руки, но умершую от рака легких. В отличии от нее, ее муж и сыновья были заядлыми курильщиками. Герой очень винил себя за то, что не бросил курить, пока мама была еще здорова. Мне стало не по себе, потому что та семья из книжки напоминала собственную.

Я столько лет обещал маме покончить с вредной привычкой, но, видимо, нескольких тысяч испепеленных сигарет так и не хватило, чтобы накуриться.

И тут мое сердце сжалось, а к горлу подступил ком. Я вдруг понял, что никогда не забуду этот момент. Он будет неизменно всплывать в будущем каждый раз, когда я буду останавливаться у окна этой самой привокзальной пиццерии, но за стеклом молочный коктейль будет пить совершенно другая женщина, незнакомая мне, и, возможно, ее сын рядом будет спрашивать у меня прикурить. А я отвечу, что бросил.

Когда я вернулся, пиццу уже принесли.



Я поделился этой мыслью со своим хорошим другом. В ответ я услышал от него простую, но достаточно философскую фразу, которой он подвел весь смысл моей истории. Он сказал следующее:

«Все мы, когда-нибудь будем стоять у этого окна».