Август

  Лето умирает. С каждым днём жизнь затихает то в небольшом муравейнике, то в гнезде под крышей - словно кровь останавливается в одном из сосудов бытия. Воздух будто пропитан последним мягким светом, пряным запахом трав - напоминающим усталый вздох природы, ласковым ветерком, который то и дело норовит превратиться в неистовый ураган. Косяки птиц спешно и с некоторым волнением готовятся в путь-дорогу. Земля,  налившись тяжестью, прячется под покровом чуть пожелтевших трав. Поступь невольно становится мягче, хочется двигаться в такт лёгкому шелесту деревьев, мелодичному стрекоту кузнечиков. Дневной жар ослабляет свои оковы, лишь ласково поглаживая иссушенную землю. Насекомые торопятся закончить работу и подготовиться к холодам: суетятся, мечутся, а порой замирают словно в мрачном раздумье о скоротечности времени. Все чаще раздаётся горестный крик степного орла - тоже печалящегося о так скоро прожитых летних деньках, о птенцах, покинувших родное гнездо, о грядущей ледяной одинокой зиме. И в этом душераздирающем плаче проскальзывает увядание всего живого, душевная пустота длинных осенних дней и унылая необходимость на целый год позабыть о самых безбашенные и невероятных мечтах.