Что с нами и Россией будет?

Душа болит, а сердце плачет,
В какой стране мы все живем?
Не уж-то мы не люди,
Что мы творим?

В Ростове-на-Дену идет война за дома?
Опять их сжигают!
Увы! Так устроен страшный Русский мир
А Путину, Голубеву - ничего не надоЁ

Пафос мне не свойствен по природе.
Буря жестов. Взвихренные волосы.
У меня, по-моему, выходит
Лучше то, что говорю вполголоса.

И сейчас средь песенного цикла,
Вызванного пафосом торжеств,
К сожаленью, слаб, как я привыкла,
Голос мой. И не широк мой жест.

Но пускай не громко, неужели
Не скажу о том, что, может быть,
Есть и у поэта достиженья,
О которых стоит говорить?

Он (поэт), который с неохотой
Оторвался от былой главы,
Он, который в дни переворота
С революциями был на «вы»,
Он, который, вырванный с размаху

Из своих ненарушимых стeн,
Был подвержен страху смерти, страху
Жизни, страху перемен,–
Он теперь, хоть он уже не молод

И осталась жизни только треть,
Меньше ощущает жизни холод
И не так боится умереть.
И ему почти уже неведом

Страх перед последнею межой.
Это есть поэтова победа
Над своей старинною душой.
И, живя и ярче и полнее,

Тот, о ком сейчас я говорю,
Это лучшее, что он имеет,
Отдает сегодня Октябрю.