Ритуал

Ритуал — это игра в порядок. Его нерушимость держится на необязательности. Он лишен смысла, но полон значения.

Утро может начинаться по-разному. Где-то достроят новый мост, кто-то сойдет с ума, еще один человек не справится с проблемами и покончит с собой, а где-то случится счастье: улыбнется любимый человек, исполнится мечта, а быть может, все изменится в лучшую сторону. Но тебя каждый день ждет одно и то же. Вернуться снова. Истерзать. Опустошить. Уничтожить. Разграбить. Заставить ненавидеть себя ещё больше. Душевно и телесно. Ты полностью был его. Под его контролем. Рукой. Властью. Взглядом. Ним самим. А теперь?

Тебе было интересно наблюдать за ним. Именно за ним. Никто так не привлекал твое внимание, как он. Его грустная простота поражала. На нашей планете можно было увидеть тысячи…нет, миллионы таких же разбитых людей, но он отличался от них. Пустота. Такое ощущение, что его разом лишили всех чувств.
Ты помнишь это так, словно это было вчера. Его жизнь состояла из наркоты, секса и постоянных попыток убиться или забыться. Иногда это был алкоголь, с примесью запаха крови. Все руки побиты. Выпускать пар на стену..
Глупо, не думаете?
Но мы должны были выжить, чтобы нам дали нашу медленную смерть. И холод рук сжимает горло, нет воздуха, есть только дым сигарет, нет больше неба, есть только темное пятно над головой… О да, мы были их героиновыми шлюхами. Стон тишины разрывает барабанные перепонки… Мы упивались ложью, опираясь друг на друга. Холод… Холод окутал все, инеем подернулись нервы, застланы глаза… Нас спасало от гибели лишь вера в то, что это правильно. Совали носы в самые зловонные глубины человеческих душ. Жили клубами и клубы жили нами. Но никогда, до того дня… Все уже не так, как раньше…
Ты помнишь это. Мы задолжали, мы были на грани и не могли найти средств на продолжение существования. И пришли они. Люди, которые не задают вопросы. Ты помнишь…

Не важно, сколько ночей ты лежал без сна, слушая звуки отравленного дождя.

Утро, ночь сменяет повседневно. Звезды, кои освещают ночной путь, сменяются светом отвратного для тебя солнца. Кому-то нравится этот мягкий, теплый свет, который греет тело, топит в сердце хрупкий лед. Но не тебе. Когда ты стал таким монстром?

Сон, навеянный печалью, омерзительный на вкус. Как после выпитого вчерашнего чая. Этот сон пуст, бессмыслен, как и чашка, коя теперь одиноко стоит на столе рядом с окном.

День пройдет под заголовком: «Либо ты, либо тебя». Люди такие существа, эгоистичные твари. Выжмут всю жизнь, разденут и босым выпрут на улицу в мороз. Им плевать. Они напились соком. Им мало. Неизвестно, когда они наконец-то им подавятся и подохнут, хрипя, не в силах откашляться..