Лесов немного. Да и те скудны.
Улыбки редки. Да и те- с ухмылкой.
И, вот, стою один я на развилке
И две передо мною стороны.
Одна разлукой сердце холодит.
Другая мчит за горизонт стрелою
Одна жива, на как она болит!
А по другой шагают строем.
Куда пойти? Налево иль направо?
Беды хлебнуть? Иль радости испить?
Что выбирать- покой или отраву?
Молчать трусливо или прямо говорить?
Ответа нет. Округ лишь вечер строгий.
Лишь ветер теребит ракиты у дороги.
*
Кузнечик стрекочет. Птица поет негромко.
Пылающий воздух тих. Одиночество, как пломба
Для лечения душ.
Здесь никто не подойдет к тебе с ломом.
И не задаст вопроса. И не захочет ответа.
Самая сердцевина лета.
Нечерноземье. Хутор. Глушь.
Развилка
© Copyright: Юрий Богомолов, 2017
Свидетельство о публикации №217082400845
Свидетельство о публикации №217082400845
Рецензии