Осень

«Как прекрасна поздняя осень. Своей угрюмостью. Своей холодной тишиной. Когда волею судьбы оказываешься на краю деревни, всё ближе к кладбищу, на возвышение.  Как это часто бывает. Когда изредка доносится лай собак или шум одинокой коровы, что смакует последние зелёные травины, перед морозами. До того момента, как земля покроется первым снегом, хоть на ворот твоего пальто уже падают мелкие снежинки. Они ещё не снег, но уже предвестники холодов. Они такие мелкие, как будто не выросли ещё. Им не суждено вырасти. Они уже сыграли свою роль. Такими, какими должны были быть. Маленькие, не пушистые, робкие, во время.
Ты смотришь с возвышения на старенькие дома. Они будто не меняются. Они в детстве уже были старыми. И сейчас такие же. Огороды. Сады. От чего эта картина греет душу. Толи тишиной, толи несовременностью, толи спокойствием.
Рассуждения прервал мужичок с мальчонкой проехавшие на лошади. Он грубо погонял её в гору.
Тишина. Такая приятна. Вы поймёте, если хоть раз её слышали или не слышали её уже давно. Вечерело. От этого картина становилась ещё хмурей. Лишь зелёная крыша крайнего дома, в этой пугающей сгущающей темноте, выделялась какой-то не вписывающейся в эту картину, яркостью.
Я люблю деревню. Она из детства. В ней всегда тепло, весело, памятно. Я люблю деревню. Мало вещей, которые бы я любила. Но эта хмурая картина всегда будет греть мою душу. Греть, потому что будет напоминать мне о детстве, счастье, о бабушке. О том периоде жизни, который был самым беззаботным и прекрасны в жизни любого человека. Детство. Я люблю тебя.»