Путь

Каждый день ты видишь все то же, что и вчера. Поверь, мой друг, и сейчас, и тогда - бетонные блоки, покрывающие города, возвышаются над тобой. Все те же лица, все те же серые и безликие люди вокруг. Ничего нового - каждый день, как вчера и завтра. Ты уже знаешь все напред. Твои проблемы для тебя выше всех домов, закрывающих небо. К чему идешь? Чего добиться в жизни хочешь? Ты идешь по уже протоптанной дороге, да и выбирал ее не ты. Ты лишь марионетка в этом бескрайнем мегаполисе, в бетонном кольце домов, возвышающихся над тобой и закрывающих небо.
Проблемы?  У тебя их море - пора составить список, но у тебя нет времени. Бежит, спешит маленьких, ничтожно маленьких, людишек вечный поток. Ты в кольце, ты в колесе, жизнь на ходу. Успеть то, успеть другое. А жизнь? А жизнь подождет.
Подождет? Да на кого ты похож, муравей во Вселенной? Остановишь ли ты время? Ты в этой жизни достиг того, чего на самом деле и не хотел. Вот и живем все, подчиняясь не тому, выполняя не то, чего желаем.
А чего хотел добиться ты? Ты в детстве мечтал покорять планеты, видеть в иллюминаторе кометы, неизведанные просторы, хотел писать о любви, о жизни, крутить под ногами планету... А чего достиг ты за ничтожно короткое проживание серой и скучной жизни? Ты сидишь душном в офисе, вокруг бумаг по горло, оформляя бездушные договора, составляя протоколы на белых листах, в окружении белых мертвых, бетонных стен. Жизнь постепенно наступает на горло, давит, душит.
К этому ли ты хотел придти? Ради этого ли появился на свет, приветствуя своим криком этот большой Мир? Зачем подчиняешься ты этим серым, однообразным законам? Неужто хочешь всю жизнь написать под копирку, как это сделали до тебя другие, миллионы, миллиарды?
Не хочешь ли ты пройти свой собственный жизни путь? Сложнее ли выбранная тобой дорога?
Безусловно, но ведь все нипочем, если ты отдаешь всего себя, делаешь с душой то, ради чего и пришел на этот свет, ведь так? Пусть говорят, что ты - безумец, что не достигнешь ничего. Никто не смог, и ты не сможешь. Ты ведь ты так мал, так слаб, а Мир такой огромный... Остановись, взгляни на того, кто говорит такую чушь тебе. Не видишь? Это все тот же серый, безликий образ, душащий себя в белых стенах. Он перегорел, остался лишь пепел. Тот, кто хоть раз зажигал в себе огонь, сгорая в том, что он делает, скажет ли он тебе, что твой Путь ошибочный?
Ты сам судьбы своей хозяин.
Не бойся, друг мой, счастье впереди, если захочешь. А  ведь мы - люди планеты этой, мы творим судьбу - пишем роман, ни вычеркивая ни строчки. Да, этими, твоими руками возводились мосты, строились города.
Ведь мы - люди, и все от нас лишь зависит. Точка. Где хочешь окончить писать свой роман - в духоте тех бетонных стен или на самой высокой вершине планеты?
Ответ, казалось бы, очевиден...
Осталось выбрать для себя: кто ты? Бездушная марионетка? Тот, кто перегорел, обратившись в серый пепел, раньше смерти убив себя? Или загоревшийся ярчайшим пламенем?
Просто остановись. И подумай. За чем ты идешь?
Чего Ты хочешь на самом деле?