Сын

Зашла в твою комнату, из которой тебя забирали мужики на чёрных трепичных носилках. Да,дед. Положили тебя и понесли с пятого этажа. Мой муж нёс твои вещи в пакетике,а я чего-то шла по этим ступеням,а потом  поправила твою руку и, скинула в  последний раз честную простыню с твоего лица! Натуралистка, бля. Я увидела то, что хотела. Родная тонкость губ... В какой-то кровавой запеченности. "Всё. Вы потом приедите. Мы побреем его. Всё нормально будет". "Ой, а это кого унесли?" "Мой дедушка - Александр Волвенко". "Ну,надо же! Вот так... Такой хороший человек был!"
" Подождите, я руку поправлю. Подождите!"
"Да мы там всё поправим".
Спустя 40 дней. После столовки. "Пусть поднимаются,я еще курну. Давай курнём?.."
"Ну,да. Пусть бабушка побудет со своими детьми".
"Ну,да. А мы покурим". Про что-то поржали...
Захожу в комнату,где он... Ещё остался ЕГО  запах. Его тела (запах пота,как говорила бабушка, он пах "почему-то грушами, хотя такой темпераментный"). Да. Чернобровый дед вкусно пах. Инеллигентно. Я знаю этот запах, даже в пик потливости, он пахнет...Эх... Но в последние месяцы... Моча родного? Кажется. Этот запах... Груши и моча. Я люблю его. Мы любили, дед, с тобой "духариться". Когда ты ещё, а я ещё...
"Мам, а он тебе изменял?"
Бабушка и полигамия. Искрятся её глаза. Касательно... Его? Аааа. Ну,тут, все просто.Ща!
"Удивительно, такой симпатичный. Но нет. Одна мне женщина с его завода рассказывала, как и так, и этак женщины... А он сказал:" Я люблю жену".
"Бабуль. Спасибо, что ты его выбрала" (вмешалась на кой-то хер в разговор...).
Я счастлива. Её, наконец, проперло... Рыдала белугой, на крест глядучи, а в машине: "Я жёсткая, да. Я его мало жалела (напевает романс). Но я всегда за ним ухаживала!" Бля. И в 78 можно въехать в тему... Бабуля - это роскошь! И дед себе ее позволил. Расплатился на 80-м перекрёстке. Ааа!!! Хотел жить до ста! Сууууууу. Ладно. Всё, как есть. Надо не забыть цветы на кладбище... Красивые!
"А ведь я долго думала. Ростом маленький. А мне мои говорили:"С твоим характером- ты замуж не выйдешь".
Почему он лежит на его половине кровати? Ведь только я им не брезговала...До конца.
Наивная девочка - переросток 33-и лет отроду. Он его СЫН.
"Дядюшка, у тебя пятки грязные. Ооого!"(трогаю аккуратно пятки. Счастье.)
" Ага. Ага..."
Заснул твой сын-историк. На твоей, родной мой слесарь, половине... Как он похож на тебя... Ростом только в бабушку - высокий. Такой же тонкий, ранимый... Простоумный. В детстве картавил и заикался.А ща крууут. А ты его просто любил. Гордись, дед. В истеричном мире твоих баб - ты и сын -  без слов и с любовью. Это по тебе. А домино я прибрала к своим рукам. Вот только думаю: стирать мешочек или нет. И да. Мы снова принесли твоим мужикам в беседку водку и закусон. Они ещё играют. А моего мужа бесит, что я хочу забрать твою красную табуретку. Но . или музей в моем доме имени твоего, или... Я уговорю. Но меня твои бабы научили конфликтовать. Могу и поругаться...Стала важной, толстой, истерю. Но знаешь, я иногда замолкаю - и тогда я - это ты. И мне хорошо. А твой сын заснул на твоей половине. Смотрю и плачу. И радуюсь, что в моей жизни был ты. Я отдаю тебе все премии мира, всё-всё. За твою способность , дед, любить. Твой сын проснулся. Зови к столу! Ооо. Твой вкусный борщ! Дед, ты лучший! Красавец мой! (поцелуи в вечность)