Выйдя из ВК

(отрывок из повести "ВК точка Жизнь")

Зима обесцвечивает меня, заставляет надевать многослойные одежды, неуклюжую обувь, дома хожу в носках, надетых на носки, и это кардинально меняет моё мировоззрение.
Активность летняя сходит на ноль, чтобы выйти на улицу нужны неимоверные усилия, душевные и телесные. Нет, я не из тех, кто натирает лыжи брусочком зелёной мази и смеясь сбивает шапки снега с обвисших еловых лап. Я вообще не из тех, кого бодрит сверкающая белизна нехоженых тропинок, тем более, что в городе чаще встречается грязноватая снежная каша под ногами.

Вот и сижу целыми днями на кухне с чашкой зелёного чая и блюдцем замороженного винограда. Это Женя, белорусский друг, научил виноград замораживать, — замечательный способ сохранить вкус лета. Зимой виноград не такой продаётся, а моей любимой Изабеллы так и вовсе не сыщешь, вот и растягиваю удовольствие. Чай остывает, телефон нагревается — снова рассылаю немногим оставшимся со мной друзьям открытки, желая доброго утра.

Скоро прогулка с малышом, одетым как капуста и взгромождённым на санки, обед, тихий час, тренировка (между прочим, уже семнадцать
килограмм в минусе), готовка, вечерняя прогулка, игры и книжки, в перерыве между всем этим книжка пишется, совсем медленно, но всё-таки. Многим хватило бы сполна — дом, семья, заботы. А мне не хватает, меня поглощает собственная внутренняя пустота.

Женя в Ханге пишет:
— Даша, я тебе все рецепты свои сказал. Заполняй своё время, ищи себя в творчестве.
Полечка и Шеф пишут, зовут вернуться в Контакт. И я заглядываю, одним глазком. Открываю непрочитанные сообщения, просматриваю публикации моих стишков, — они ещё не сошли на нет. Заглядываю в наши группы, а там всё так же, как будто бы на свете и не было меня.

Я словно после тяжелого тифа захожу в большую залу, где кружится весёлый бал, меня подхватывают чьи-то руки, пытаются вовлечь в танец, но я сторонюсь. Улыбки кажутся неискренними, движения глупыми, музыка фальшивой. Или это я другая? Тогда снова удаляю страничку с наивным эпилогом: «Я вернусь, когда придёт время».

Выхожу из мягкого искусственного света и тепла в пронзительный ветер и метель, белая пурга выстилает путь, он кажется девственно нетронутым, как будто до меня здесь не проходил никто. И мне предстоит вписать строчку своих следов в эту снежную нетронутость, набирая новую главу собственной жизни. Нет никакой радости, никакого предвкушения, только страх. Я боюсь реальности, вот в чём дело…