Осень

 Светало. Хмурым сентябрьским утром седые тучи  свинцовым панцирем сковали небеса. Вечера не предвещали быть томными. От роскоши крон не осталось  следа. В город пришла осень.
  Он проснулся в соответствующем расположении духа - в осеннем. Что оставалось? В весеннем ли, в осеннем, а просыпаться надо. Последнее время ему не жилось, не спалось, не работалось. В голову крались мрачные мысли, коих и в благие времена было не счесть, а уж по осени...
 Всё представлялось напрасным. Лучшие дни умчались в прошлое. Будущее походило на серое утро и таяло в серебре тумана. И не хотелось, как прежде, бежать от всего в поисках нового.
 А тут ещё пришла фантасмагорическая осень с чудесными  красками, смываемыми дождями, с ускользающим, словно её улыбка, солнцем.
 Ливни, заливающие островки лета и не оставляющие надежды. Бабье лето, промелькнувшее мигом и дразнящее солнцем, будто знойная баба внезапно оголённым задом. И бесконечно нахлынувшее разнообразие цветов ярким листопадом проникает в художественную душу, не оставляя места для покоя.
 Осень. Грусть и радость, ненастье и счастье, сырость и зной. В ней ощущался другой фимиам, предвкушение необыкновенно чудесного. Помнится, такое было однажды и повторилось опять.   
 Во сне он чувствует аромат спелых губ. Она влюбляет в себя и смеётся над ним. Словно блудная девка, осень сбрасывает одежды без стыда, заманивая в листопад, и кружит, кружит, кружит.
 Он пробуждается от шороха листьев за окном. Сорванные ветром, они  падают и мчатся ручьями по тротуарам. Он желает её снова и снова, но она исчезает в дали.
 Только опавшие листья, как озябшие души, мокнут на мостовой.
 
 
 George Sitenson
 Ноябрь 2012г.