Этим...
Порою Так Играет Вечер,
Что Только Самый Наш Увечий,
Совсем Кошмарней Чем у Всех,
И Ты Несчастный Каждый в День,
Кидаешь Вызовом Кричащих,
Сказать Для Всех Миров Сейчаснных, Но Произносишь Только в Ритм,
В Строку Играющий Мотив,
О Немоте Своей Печалью,
В Которой Ты Томишь Усталой,
От Жизни Собственной в Игре,
В Мечтаньях Выхода в Совсем...
Такая Жизнь,
Такая в Нервы,
Пускай Кошмарные Виденья,
На Это Выбор Наш Таков,
Пройти Её Совсем Сполной,
Смотря Игры Её Мотивы,
Принять Как Данное Игриво,
И Этим Зделаться Сильней,
Решаясь Это Светлых Дней...
Свидетельство о публикации №217083101229