* * *
А мы ещё не плачем над травой,
Не молимся последнему закату,
Хотя давно механик бородатый
Подвесил к гильотине нож кривой.
А мы ещё не торим звездный путь,
Всё мечемся на грани тьмы и света,
Хотя давно стрелок из арбалета
Тупой стрелой нацелился нам в грудь.
Стекает время, как из рук вода,
И выпит мед, и горький хлеб доеден.
А мы все сомневаемся и бредим
И копим Божий гнев на День Суда.
1987
А мы ещё не плачем над травой...
© Copyright: Олег Чертов, 2017
Свидетельство о публикации №217083100459
Свидетельство о публикации №217083100459
Рецензии