Мысли о вечном. А о вечном ли?

«Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса,
Смерть придет у неё
Будут твои глаза».

И. Бродский. «Натюрморт»

Спустя два года от моей последней поездки на Родину, я опять здесь. Я по привычке, когда мне плохо, приехал к деду поговорить с ним и спросить совет. Мы так долго не виделись!

Я на Никитском Центральном городском кладбище у могилы самого дорогого мне человека. Он уже не даст мне совет, не будет подтрунивать надо мной, не будет по-мальчишески смеяться своим старым ртом, не будет бить меня по плечу с каждым годом слабее и слабее, но мне просто необходимо чувствовать его рядом…Ведь кроме него у меня никого нет, да и не было. А будет ли? С этой бесконечной гонкой за деньгами, нужными связями  времени на личную жизнь не остается абсолютно. Но ничего, дострою пригородный коттедж и подумаю о семье, сейчас не ДО. Да и 35 – это вполне нормальный возраст для мужчины, успею еще и наженитсься и налюбиться и дети не один стакан воды принесут.  Не упустить бы этих якутских нефтяников и заключить долгосрочный контракт, а там после и отдохнуть можно…

Мысли…мысли бесконечные мысли. Да.. Что-то «прибило» меня. Не самая благоприятная атмосфера - атмосфера кладбища.
Я уже собираюсь уходить, но взгляд падает на относительно свежую могилу по соседству. Я раньше не видел её. Любопытства ради подхожу ближе, рассматриваю. Честно признаться, я люблю читать таблички и смотреть фотографии ныне умерших.

Вижу довольно большой кусок земли, которого бы хватило и на пять могил, огороженный металлическими столбиками с цепью. Краска на цепи во многих местах ободралась от дождя и ветра. Похоже, больше, чем полгода назад захоронили. Посредине участка «красуется» огромный черный мраморный памятник с большим, тоже мраморным надгробием. Как-то косо установлена плита, просела что ли? Потрескалась. По белым прожилкам мрамора уже пошел  грибок и они приобрели желтоватый оттенок. Не пожалели денег на последний дом умершему, а за мрамором не ухаживают.  Кто же он? На плите в полный рост выгравирован хозяин могилы – смурного вида моложавый здоровяк, на вид лет 45 не больше. Присмотрелся к надписи: «Кутепов Дмитрий Иванович. 13.03.1977-12.03.2015. ПОМНИМ. ЛЮБИМ. СКОРБИМ». Значит не 45 лет, - 38. Стало еще жальче, как выяснилось, Дмитрия Кутепова. Как бы еще  не время для смерти.

Я уж было хотел уходить, но что-то мне показалось необычным в этом месте. Какие-то детали не вяжутся в моей голове. Присмотрелся. Действительно странно. По периметру цепной оградки выставлены венки. Они уже практически выгорели на солнце, а те, которые из натуральной ели – почти осыпались. Обычно близкие убирают цветы, венки уже к 40 дню, а тут всё так и осталось стоять, как, видимо в день, похорон. Надписи на прощальных ленточках потеряли свой бесконечно черный цвет, но остались вполне читабельными:

«Дорогому сыночку от мамы»,
 «Любимому мужу и отцу»
 «Лучшему шефу. Скорбим»
«От коллектива АО «Агроколос»
«Дмитрию Ивановичу от Агрохлдинга «Зенит»
«От коллектива ООО «Девелопмент»
«от никитских строителей ООО «Технострой»
«Вечная память. АО «Банк Южный»
«КФК «РисОК соболезнует родным и близким».

И ещё осталась тройка венков без опознавательных надписей.

Этот десяток неубранных венков воссоздал весь тридцативосьмилетний жизненный путь Кутепова Дмитрия Ивановича. И одинокая старая мать, которая не может приехать на могилу к сыну, а привезти её  некому или некогда; и супруга, которая спешила поставить памятник не дожидаясь просадки земли, боясь, что потом забудет это сделать, а так то «надо чтоб было не хуже, чем у других»; и количество друзей покойного;  и приоритеты по жизни и много чего стало понятно… Понятно, но пронизывающе отчаянно.

А главное я сейчас думаю о себе…. Стар я. Уже 35. Ни жены, ни детей, ни друзей. Только деловые партнеры и бесконечные переговоры.

Пожалуй пришло время перемен, а то и обо мне расскажут историю длиною в один покосившийся памятник и десять неубранных венков.

Угу. Как же? Будут потом и помнить, и любить, и скорбеть.