цой

Хотя там я увидел Цоя. Виктора Цоя. Того самого.
В бездонной глухомани. Видимо он туда заехал, в поисках творчества.
Представьте картинку. Мне 15 лет.
Полупустой автобус «икарус», желтого цвета, пылящий по летней дороге асфальта.
И вот я оказываюсь рядом с ним. Показать полностью что ли…
Просто держусь за вертикальную стойку, прикрепленную к сиденьям.
Цой, весь в черном, высокий такой, он держится за верхнюю перекладину.
Даже положил локоть на нее, потом посмотрел на меня.
Как- то так изучающе.
И что? Я знал что это Цой. И понял кто это такой.
Рядом со мной.
Что я мог сделать? Да ведь кто я такой — простой пацан с деревни.
Мы просто стояли рядом, проезжая дорогу.
Виктор слез на вокзале. По тигриному спрыгивая с подножки «икаруса».
Сразу закуривая сигарету от спички, как в  фильме, окутываясь сизым дымом, как корейский шаман.
Скрываясь в дыму окончательно, он исчез вместе со спутниками, из группы «кино».
Такое вот наблюдение из жизни.


Теплое место, но улицы ждут отпечатков наших ног.
Звездная пыль - на сапогах.
Мягкое кресло, клетчатый плед, не нажатый вовремя курок.
Солнечный день - в ослепительных снах.