Десять градусов не лето, а зимою - не мороз,
Не родился я поэтом и душой в деревню врос.
Зори алые, смуглянки, звонкий звон июльских кос,
И ложится, вдоль полянки, травостоя медонос.
На Купальницу не дождик, так, серебряный откос,
Праздник в Ирте, шпарь тальянка, пока неба купорос.
Лето. Отпуска просторы… Запустынилась река…
Нет гудков и пароходов - это видно, на века.
Пожни красит красноталом, по-над Вычегдой боры,
Исполины с бору вышли: погуляли топоры.
Край родной, страдалец, дорог. В перспективе кутерьма:
Лист осенний, путь не долог, ждёт подснежная тюрьма.
И уйдёт тепло с приветом, под ноябрьский снег,
А в душе моей, лампадкой, бабьелетний след.
01.09.17
Край родной
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2017
Свидетельство о публикации №217090201742
Свидетельство о публикации №217090201742
Рецензии