Гостья
Мне не хватает дыхания листьев, трепета жизни. Дождь молча мочит асфальт. Тяжелые мысли на тонкой шее, качается время как ветки ясеня, легкие острые. Этот серебрянный свет сентября, такой уютный и мягкий, но видны все трещины, все тревожины в позолоченных тенях.
Это не осень еще, а так: смятый загнутый лист, забытая в саду чашка с дождем внутри, что-то мелькает и все, а потом каждое утро прибывает как следующая остановка поезда. Мы все уже никогда не проснемся здесь, мы все уже где-то там... И дома, в привычном, таком немного жалком виде.
Времена года заставляют нас путешествовать, особенно осень. Есть много стран где только лето, всегда, есть Тенерифе, гордо рассказывающий о себе как острове вечной весны, есть капризные метели высокогорья, и заполярье с сугробами в оврагах июля, но нет стран с вечной осенью. Она лишь гостья.
Качается весь мир во времени, как ветки ясеня на свету,чуть светлее, чуть темнее, что-то волшебно лепеча элегантными листьями, с придыханием... И вдруг ты понимаешь, что к тебе уже полчаса как пришла осень и несет какую-то чушь, меланхолично, вежливо. И отказать нельзя, придется впустить.
Свидетельство о публикации №217090202146