первый сын осени

Дикий, порывистый, светящийся любопытством и озорством первый сын осени.  Мальчишка, юноша, мужчина. Затишье, ветерок, буря. Он заплачет, и твоя душа не захочет ничего иного, как держать его горячие ладони и грустить рядом с ним, но как только тучи разойдутся, везде и всюду ты будешь находить золотые всполохи его блестящих глаз. Дикий необузданный мальчишка. Любая бредовая затея-и ты пойдешь за ним вслед, куда бы то ни было. Часы покажутся тебе вечностью, а дни мгновениями, и их всегда будет нехватать. Сотни тропинок надолго сохранят тепло ваших босых ног, а огромные, необъятные стволы, одетые в прочную шершавую кору,  запомнят прикосновения ваших рук. Так же внезапно, как  и встретившись, он пропадет на пару часов, а то и дней, и встречу  с ним ты будешь  ожидать с замиранием сердца, прислушиваясь к каждому птичьему крику. Появившись, он без слов вихрем утянет тебя за руку и окунет в целый поток образов и эмоций. Он расскажет, как по древесным сосудам бежит жизнь, почему плачут ивы и шумят березы, как ветер любит заплетать в косы их зеленые волосы, и зачем они роняют сережки.  Объяснит, как читать листья и как ловить солнце в каплях росы. Вместе вы будете играть в догонялки с зайцами и кружить головы забредшим в лес людям. Он будет шептать тебе тайны, обдавая горячим воздухом, а потом расскажет истории, пробирающие до мурашек, наблюдая за тобой и смеясь, смотря прямо в глаза,  проникая прямо в душу. А затем снова  исчезнет. Уйдет,  оставив за собой тихий шорох сухих листьев, ветку окутанной туманом рябины и печаль, поселившуюся в твоем сердце напополам с надеждой. Уйдет ровно на год, но для тебя каждая минута станет равносильна вечности.  Маленький грозный одинокий волчонок. Как бы ты не звала, он никогда не пойдет за тобой , он всегда уходит один, потому что так надо. Потому что по другому ему нельзя. Он уходит, спиной ощущая, как рвутся связывающие вас нити, и прощание оседает на непослушных каштановых волосах, осыпаясь на хрупкие белесые ключицы.  Он рассержано смахивает непрошенные соленые дорожки, злясь, что Время так непостоянно.

 Ты знакома со всеми его братьями, но прощаться с  ним тебе тяжелее всего. Рассеяно перебирая страницы книг, не замечая, как стынет кофе, ты не сведешь глаза с рыжего букета рябины у окна,  вспоминая по слогам такое близкое, мягко- теплое, звонко-морозное, нежно-туманное и ставшее уже родным имя Сен-тябрь...