Бред

Флудили в чате, падал снег...
И пьяный дворник лишь в фуфайке,
Бренча, рыгая сам себе,
Играл дитям на балалайке...

Но стадо тычет кто во что,
И гуртом все проходит мимо.
"Пошто?!!" - воскликнул он в сердцах: "Пошто ?!!"
"И разве это я скотина ?"...

Ваш жалкий день как трафарет,
Идут с заткнутыми ушами.
Это 306-ая?  Ах, нет, нет...
Я подожду - ведь мне не вами...

Не по пути с толпой рабов,
Кусочки счастья в Инстаграмм.
Эрзац заменен им на жизнь,
Но многим этого не дан...

И пялясь снова в свой смартфон,
Ты распаляешь сам себя,
И не поймешь ты одного -
Чужая жизнь не для тебя...

4.09.2017


Рецензии