Подпольные пейзажи

По нашим улицам расстилается разруха. Простынью пыли, грязи и аэрозольной краски накрылись старенькие пятиэтажки.

Пройдись по разбитой колесами дороге, вдохни запах окраины. Запах затхлости, запах забвения. Ржавые трубы, обшарпанные стены киосков с решетками на окошках - одежда нашего города.
Присядь со мной на лавочку, проведи ладонью, смахни пыль и шелуху от семечек.
Посмотри вокруг - это наше прошлое, настоящее и будущее.

И ты смотришь. Морщась, отпинываешь пустую стеклянную бутылку из под пива. Мне смешно смотреть на это. Как будто, ты далека от этого, как будто не жила здесь и не знаешь, что творится вокруг.

- Здесь красиво. - Говорю я на выдохе, облокачиваясь на разрисованную маркерами и прочей дрянью скамейку. Надо мной нависают ивовые ветви. На темно-зеленых листьях едва заметна дорожная пыль, от чего зелень кажется какой-то старой и морщинистой.  Закатное солнце пробивалось сквозь ивовые гущи и стелилось по тротуару.

Я слышу твой недовольный вздох. Мне снова смешно. Посмотрите на нее, королева окраины, ценительница истинной красоты! Я поднимаюсь со скамейки и скачками двигаюсь вниз по улице, по-детски перепрыгивая черные трещинки на асфальте. Ты медленно плетешься за мной. Мы проходим мимо гаражей. Палитра этого места колеблется от грязно-серого до чисто-серебристого.  Я закрываю глаза и делаю глубокий вдох, в нос бьет резкий запах мазута и металла.

Это место лишено возможность следовать беспечной моде, лишено возможности красоваться на обложках журналов, лишено возможности стать бэкграундом для клипа какой-нибудь распиаренной звезды телевидения.

Ты недоуменно смотришь на меня.

-Господи, что ж здесь такого прекрасного? Свалка, да и только.

Я смеюсь в голос, надрываясь и захлебываясь.

-Это место наша колыбель. Наш дом! Наше светлое будущее! - я с наигранной злостью пинаю смятую жестяную банку.

В моей голове играет музыка. По-моему это музыка из мусора, музыка из ошибок старых операционных систем.

Мне хочется взять мой старый китайский телефон и включить заремиксованные завывания. Сегодня на моей улице праздник.

Сегодня я расцвел подобно  белому цвету в зелени яблоневых деревьев.
Многоэтажки таяли в моих глазах и перерастали в замки с вытянутыми башнями. Мусор под ногами превращался в цветы. А пуговицы на моей джинсовой рубахе обрастали драгоценными камнями.

Я слышу, как ты покидаешь меня, не желаешь присоединиться к моей безумной любви.
Для меня ничего не стоит человек, не признающий красоты там, где ему не покажут пальцем на нее. Для меня ничего не стоит человек, который не принимает недостатки мира вокруг, как свои.

Я слышу, как ветер поет мне песню, пока я иду к своему дому мимо одинаковых оранжевых подъездов.
Он счастлив, что я наконец иду один.
Он поет мне:
“Добро пожаловать в подполье.
Добро пожаловать домой.”