Спаситель чужих судеб

Осень.

Для кого-то это время года - синоним депрессии, грусти и тоски.

Время запаха тошнотворной гари выжженных внутренностей летними приключениями. Время вкуса солёных слёз, вызванных какой-то глупостью: противно мявкающим котёнком с гноящимися глазами, бездомной старушкой, отчаянно протягивающей сморщенную ладонь в поиске жалкой монетки.

Для меня сентябрь - это время холодных рук и горящих щёк, истерично бьющегося сердца и полной ватной пустоты в голове. Запаха приторных малиновых духов, к которым примешивается вонь горелого табака. Время, когда ты боишься пить алкоголь, потому что может сорвать крышу. Потому что можешь потерять свой образ, своё шаткое равновесие.

Время, когда ты смеёшься над шутками, и чувствуешь, как этот пустой смех заполняет пустоту внутри. А потом словно кто-то обрезает нить и ты бездумно пялишься в глянцевый чёрный потолок бара, полулёжа расположившись на жёсткой деревянной скамье.

Чувствуешь на себе взгляды, ловишь отрывки разговоров, вдыхаешь смесь табачного дыма и местной водки, морщишься, пережёвывая кислый лимон из опустевшей чашки чая.

И в этот самый момент понимаешь, что живёшь. Что ты - такой же человек, как и все, а не слаженно работающий механизм, у которого всегда есть план действий для любой ситуации.

Это открытие душит, толкает куда-то на что-то. Ты делаешь глупые вещи, которые не прописаны в твоём коде: пишешь ненужные сообщения, оголяешь свою душу и получаешь по лицу наотмашь. Потому что твои душевные терзания интересны ровным счётом никому.

Люди хотят видят вечно позитивного человека, красивого и ироничного, с блеском в глазах слушающего их “увлекательные” истории и дающего дельные советы. Люди не хотят спрашивать в ответ: “А ты как?” и служить жилеткой для кислотных слёз и едких мыслей.

Им это не нужно. Чисто физически. Все настолько замкнуты на своих делах и проблемах, что встретив открытого человека с широкой улыбкой, до боли стискивают его запястья и словно безумные, сорят словами в крике требования помощи.

А этот человек до поры, до времени готов терпеть боль от синяков, оставленных на запястьях страждущим, а потом тоже выгорает. Рассыпается изнутри. И любое лишнее прикосновение может превратить его в пепел, в серую пыль.

И вот он потерян. Лежит. Смотрит в потолок. Надеется, что кто-то подойдёт, сожмёт его плечи и скажет: “Я тебя спасу”. Но это уже из области фантастики. Ведь это их надо спасать. А ты соберись, подыши, и снова вступай на смену.

Смену спасателя чужих судеб.