Эмоциональная смерть

Когда тебе больно настолько, что ты получаешь наслаждение, убивая в себе все живые и настоящие эмоции, вместо них высаживаешь плантации искусственных цветов, убеждая себя в их «практичности» и «долговечности». Говоришь себе — они ведь так же красивы как настоящие, но от них меньше хлопот — знай себе — протирай пыль иногда, зато их не надо поливать, не надо окучивать и кутать от холодов, не надо лечить от вредных насекомых и самое главное — мне не будет больше больно, если они умрут, — они ведь ненастоящие. Зато так же красивы, с ними более спокойно и надежно, они от тебя никуда не денутся и ничего с ними не случится.

Ты обещаешь себе: «Теперь все будет по-другому, теперь я буду вашим хозяином, теперь вы у меня под контролем и не причините мне больше боли.»

И если ты достаточно сильная девочка, у тебя это даже получается. Ты находишь себя в чем-то другом, переключаешься на другие задачи своей жизни, которые назначаешь важными. Ты знаешь, чего хочешь и старательно вырезаешь из журнала картинки своего желанного будущего и упорно этого добиваешься. И мечтаешь только об одном, — чтобы твоя жизнь, наконец, стала СТАБИЛЬНОЙ и НАДЕЖНОЙ и больше не причиняла тебе боль.

И в этот момент ты даже не подозреваешь, в какую ловушку себя загоняешь…

Ведь однажды твои усилия приносят плоды — твоя жизнь начинает меняться, из нее уходит то нежелательное — случайное, и приходит желанное — стабильное. Пока в один прекрасный день ты не замечаешь вокруг себя все те картинки, которые ты когда-то пожелал, и все в твоей жизни теперь так, как хочешь того ты. Ты теперь реальный хозяин своей жизни, ты ощущаешь себя вершителем своей собственной судьбы. Какое-то время ты наслаждаешься полученным результатом, уважением и завистью окружающих… Но вскоре ты обнаруживаешь, что… тебе больше ничего не хочется… У тебя уже все есть, но это больше не вызывает у тебя никаких эмоций… Ты смотришь на благополучную картинку своей жизни как бы со стороны, и понимаешь, что это ты, твое красивое тело, твоя престижная работа, твой Лексус, твоя шикарная квартира, твой муж — надежный и стабильный, твой айфон, твои брэндовые шмотки, тебе предлагают выбор, где провести отпуск — в Монте Карло или в Париже… А ты на все это смотришь и … НИЧЕГО не хочешь!

Тебя ничего не возбуждает, ничего не волнует твою кровь, ничего не заставляет сердце биться. Ты переползаешь из одного дня в другой, ешь, потому что нужно есть и еще потому, что это становится чуть ли ни единственным моментом, когда ты ощущаешь себя живым…
Ты, конечно, пытаешься в себе разобраться, найти в своей душе хоть какие-то еще нереализованные желания, пытаешься занять себя прежней игрой в бурную деятельность, хотя и до конца не понимаешь, зачем — денег достаточно, да и тратить их даже особо не хочется.

И тут ты однажды понимаешь, что… не живешь. Тебя нет. Есть только твоя оболочка, которая ест, спит, говорит, иногда даже смеется и занимается сексом… Но твоя жизнь больше не приносит тебе удовольствия. Тебе не нравятся и не близки все эти люди, никто не затрагивает тебя глубже, чем на обычную вежливость, ты забыл, когда смеялся искренне и от души, и тебе иногда хочется, чтобы идеальная картинка твоей жизни, хотя бы иногда переставала быть такой идеальной… Но нет… все как всегда — идеально, пресно и ненатурально…

Ты ощущаешь себя пчелой в бочке меда — вот оно казалось бы счастье, только почему так трудно двигаться и совсем нереально летать?

Где же тогда оно — настоящее счастье?