Всё, багрец... Сентябрь

***

Мы её к себе не просим.
А она же, тут как тут.
По хозяйски, входит осень
В дом, где осени не ждут....
   
     23.08.2019
***

Вот и лето прошло…
А мне оно нравится. Люблю зной, жара абсолютно не напрягает, если рядом есть река. Морем не избалован, и потому радуюсь тому, что имею.
Естественно, что будучи в комфорте и имея возможность, пусть и вынужденную, отрешиться от насущного, погружаешся в себя, непроизвольно растворяясь в видах и ощущениях. Наложенное на чувства текущие, всё это ищет выхода эмоций. Отражения и закрепления позитива.

Может, оттого в минуты эти хочется петь. Не обязательно на всю Ивановскую, пугая котов и напрягая соседей.
Хотя бы про себя. Ведь заливается и стихослагает нечто, живущее внутри нас.

Допускаю, что обобщение не всегда правомерно. И вряд ли вправе говорить за всё, мнящее себя разумным. Но ведь есть нечто, провоцирующее нас на творчество и самовыражение.
Это сродни болезни и чревато зависимостью. Чувства - сложная субстанция. Шутки тут на грани
опасного для души.

Итак, мы склонны к творчеству. В меру способностей и возможности.
Хорошо. Чертовски хорошо, когда работа даёт нам не только материальное - внешнее, но и внутреннее удовлетворение.
В противном случае большинство, как мне видится, всё равно стремится к самовыражению и насыщению осязаемым душой.

Музыка, живопись, литература, - чисто и в разных своих смешениях и производных, - стали давно уже неотъемлемой составляющей жизни. Наличие потребности провоцирует спекуляции, и искусство давно в заложниках у меркантильного мироустройства. Средство наживы и удовлетворения тщеславия и амбиций. Хотя и это видится крайностью. К сожалению, очень жизнеспособной.

Думаю, и графоманство собственное не лишено противоречивых и компрометирующих черт.
Что заставляет остановиться на подобном определении потуг - иное, настоящая литература - труд. Труд систематический и каждодневный. Мало способности и сиюминутной потребности. Настоящее требует усердия, упорства, умения и стремления к совершенствованию и обучению.
Тогда только можно говорить о мастерстве. Будь то художник от Бога или квалифицированный и честный ремесленник.

Собственно литература, в большей своей части - ремесло, требующее серьёзного навыка.
А мы в массе, исходя из объективных обстоятельств, - читатели. Те, кто ищет и имеет воспитанную потребность поиска, волнующего, озадачивающего или, наоборот, утешающего и развлекающего.

Рифмование тоже забава ума. Весьма распространённая и безобидная. Но это грань особого раздела того, что мы научились выражать письменно, - Поэзии.

Мне кажется, стихи настоящие, отличаются именно невынужденностью, самопроизвольностью, и чёрт его знает, откуда в голову забредают. Это почти всегда спонтанное, основанное на подспудном. Может оттого резонируют, сталкиваясь с созвучным и сочуственным.
Они плод волнения и колебания души. Даже не мастерские, они одушевлены и самоценны. Именно отдушина - слово, которое приходит на ум прежде всего.
Я не отрицаю болезненности и даже патологии. Игра на этих струнах провоцирует возбуждение и из издержек физических и химических процессов, сделавших нас людьми.

 Вот к примеру. Думаю, не будь карантина, перекрывшего все дороги. Не случись это осенью, с её красками и думами. Не гори в душе поэта пожар ревности и нетерпение, скольких строк мы бы не увидели и не прочли. Наверняка будь наш А.С. в придворных склоках и суете, времени бы не хватило и сосредоточения.

Улыбаюсь накатившему вдруг словоблудию. Спасибо всем, у кого хватило терпения и такта дойти и до этих строк.

При вполне себе майском, по виду и форме, том, что окружает меня сейчас, осеннее проглядывает за милой сердцу маской.
Более люблю весну настоящую. Прошедшей благодарен за многие навеянные строки. Как и лету спасибо. Метаморфозы неизбежны, и в них сущность бытия, со всеми потерями и обретениями.

***
Стишки кропать не мудрено,
Не шибко хитрая наука,
Когда в бокале есть вино,
А разум точат сплин да скука.
Весна когда стучит в окно,
Скворец поёт, обуян страстью.
И ведь проверено давно -
Они издержка той напасти.
Пусть кто-то скажет - графоман,
Но рифмы вкус хоть раз почуяв,
Душой бросаешься в дурман
Коварной Музы поцелуя.

***

Не знаю, плОхи иль плохИ
мои рифмованные крохи.
Порой безграмотные трохи,
а верить хочется - стихи…


P.S. спасибо Ире Чебоксаровой за картинку.