Утренняя акварель. Кофе

Это так просто... Всего лишь заварить себе кофе.  Черный как сама чернота, терпкий как жизнь.  Или чай с запахом бергамота, с хороводом чаинок, на которые смотришь  –  и хочется смеяться, смотришь  –  и видишь радугу, смотришь  –  и хочется жить.  Посмотреть в окно, встрепенуться  –   а все ли сегодня живы?  И передумать с чаем, выбрав кофе, выбрав пошелестеть шоколадом, выбрав гвоздику, имбирь, лимон.  Все, что в доме есть острого, шоколадного, неожиданного, и все это в чашку, в чашку...

Это так просто  –  подоконник, синий дымок над чашкой.  Синий как небо, как чьи-то глаза, как дождь.  Окунуть голову в оранжевость утра, в запахи летних садов.  Почувствовать ветер перемен, уже не твоих.  Затянуться желанной сигареткой.  Ах, да, я ж не курю, –  закашляться от сигаретки…
Так отчего же я не курю?  Не помню.  Помню только  –  у меня нет лишней руки для сигареты, нет лишних губ.  Мои пальцы держат перо, и кофе, и шоколад, и много еще чего…  Но все это падает, катится радужными шарами, а я все хожу да собираю, хожу да собираю.  И снова все выскальзывает из рук, и улетает в небо, уже навсегда.  Мои руки не столь надежны, как поначалу казалось.

Если бы у меня был сын, он читал бы мои рассказы.
 
Он где-то читает их, я знаю.  Читает, и улыбается:  «О, круто, прикольно!»  Читает и говорит:  «Клево!  Я тащусь, зашибись!..»  Мой маленький сын знает такие слова, он много чего уже знает.  «Ма!  Ты самая крутая чувачка, которую я встречал!»  –  так говорит мне сын, читая мои рассказы. 
И я улыбаюсь, и глажу его по звездным волосам, а он уворачивается, мой застенчивый сын…  И я просыпаюсь.  Или засыпаю, что по сути одно и то же.  И в руках у меня остаются звезды, прозрачные холодные звезды, серебро звезд…

Мои пальцы играют на золотой флейте осени.  Мои губы целуют глаза любимого, целуют его руки.  Только бы они жили, эти руки, эти глаза, только бы меня не покинули!  Я не знаю таких других, я не знаю...
Это так просто  –  всего лишь сказать любимому, что ты любишь его.  Всего лишь терпеть эту жизнь, эту боль, эту муку.  Другой не будет.  Ничего не будет больше! 

Это так просто... Заварить себе кофе.  Черный, как уголь, как сама чернота, терпкий как жизнь.  Или чай с запахом бергамота, с хороводом чаинок, на которые смотришь и хочется смеяться, и видишь радугу, и хочется жить.  Посмотреть в окно, встрепенуться  –  все ли сегодня живы?  И передумать с чаем, выбрав кофе, выбрав пошелестеть шоколадом.  Сесть на подоконник, закружиться головой…  И только успеть подумать  –  а где мой оранжевый парашют?..

Это так просто.  Утро.  Кофе.  Окно...
Всего лишь прожить эту жизнь.