За столом лежит листок.
Серо-бурый, как пчела.
Почему-то на восток
Полетела та стрела
И ударилась о стол,
За которым тот листок.
Все сидел-глядел он в пол.
Пол был пасмурно-багровым,
Но с гитарой, как всегда.
День чудесный был лиловый,
И прекрасные друзья
Восседали на поляне,
Позабывши за меня.
Что ж, угасши как шальная пуля,
Рикошетом в воробья,
Я собрался в Акапулько.
На четыре сотых дня
Разделивши манну кашу
И добравшись до воды,
Бог сказал: «Твою парашу
Захватили в плен менты».
Пересрался, что, блин, больно,
Было разом получить
И стрелой той мимолётной,
И на карточку сто тыщ.
Беспринципно и пугаясь
Все же тот листок нашел.
За столом, конечно, каюсь,
Поломав его весь дом.
На его лице читалось,
Что я монстр до черта,
Хоть на самом деле утром
Умывался я вчера.
Умывался
© Copyright: Записки Самурая, 2017
Свидетельство о публикации №217090800973
Свидетельство о публикации №217090800973
Рецензии