Ищите меня в апреле

У воскресенья всегда горький привкус завершения. Как в последние часы перед расставанием, проведённые с тем, кого любишь, но больше не удивишь: ещё пытаешься ощущать удовольствие от прибывания в этом самом месте и времени, но тень конца всего того, что тебе так дорого, уже затмевает солнце. Твоя вспышка на солнце погасла.

Хочется заварить крепкий кофе, без молока, взять любимую книгу с потускневшей обложкой в слегка потрепанном переплёте и то ли прочитать её навзрыд, то ли остановиться на одной особенно трепетной странице и смотреть на неё, не моргая - вдруг мгновение остановится и новый день не наступит.
"Люди приезжают в Венецию со всего мира - люди не хотят умирать, не будучи осенёнными этой божественной красотой". Ялом всегда тонко подмечает причины любить жизнь больше, чем её отсутствие.
А без чего не хочу умирать я? Без кружки кофе утром. Я разучилась радости.

Сентябрь - самый сложный месяц в году. Это месяц подведения итогов: мечты не исполнились, любовь не случилась, чудеса не произошли. Хочется закрыть на замок квартиру, выкинуть ключ и спрятаться под одеялом до наступления тепла, когда новые иллюзии начнут согревать бездеятельное желание перемен. Лечить душу чаем с чабрецом, мёдом и мятой, старыми фильмами с Челентано и грустной музыкой радио Джаз.

Сентябрь... Почему-то нам всегда кажется, что мы что-то обязательно начнём с понедельника, что появятся новые силы и желание сворачивать горы, что, наконец, займёмся спортом, перестанем есть вредную пищу, будем много гулять, активно работать, беспричинно смеяться, будем...другими. Но вот наступает понедельник, и в нем по-прежнему ты и вся твоя печаль.

Для чего мы рождаемся настолько разными? Активные сангвиники, импульсивные холерики, спокойные флегматики, ранимые меланхолики. Интересно, что во всем есть баланс. Мир бы сошёл с ума, если бы люди были похожи друг друга до степени смешения. Поэту нужна красивая укромная лавочка в сени благоухающего парка, но сам он не сумеет идеально вытесать дерево, выковать основу или засеять землю. Как и тому, кто высаживает розы, нужна поэзия, создающая атмосферный фон, ноты которого сопровождают саженцы при помещении в рыхлую плодородную почву. Баланс. Гармония.

Не к гармонии ли стремится каждое создание на планете? Не гармония ли является всей сутью и укладом в нашей Вселенной? Тогда и дисгармония - тоже часть гармонии, как начальный этап на пути к ней. Тогда я могу себя успокоить: я в начале пути.

В Италии, в Южном Тироле, есть озеро. На его прозрачной водной глади отражается окружающий идеально сотканный, как персидский ковёр ручной работы, мир - стойкие альпийские горы, белые верхушки которых освещены тёплыми прикосновениями солнца, стройные ряды желто-оранжево-зелёных деревьев, листья которых, готовясь к долгой приближающейся зиме, наполняются насыщенными цветами в надежде - вот зима увидит, нисколько они красивы, и оставит их в уютных объятиях осени. На деревянных сваях стоит небольшой дом, в нем никто не живет. Я бы написала записку "Ищите меня в апреле", прикрепила на дверь своей квартиры и уехала туда, к озеру, может быть там дисгармония почувствовала бы себя лишним, ненужным девиантным атавизмом моей души.