Страницы книги

      Картины, книги, стеллажи, стремянки, немного пыли. Кажется, обычная библиотека. Книга за книгой подписаны неповторимыми именами. Страничка за страничкой неповторимых слов. Множество неповторимых историй. Слово за словом, строка за строчкой, эмоции, воспоминания, фантазии. Буква за буквой частичка чьей-то души. Переплетающиеся огоньки счастья, любви, грусти, ностальгии, мыслей, восприятия… Те маленькие фонарики, которые чаще всего затухают так не во время. От каждой книги веяло своим цветом.
      Книги. Большое хранилище книг. И все на своих местах, на нужных полочках и в нужном месте. И только одной хозяйке известно, в какую последовательность разложить страницы. Хозяйка заходила по нескольку раз в день. То раскладывая хранящиеся книги, а то и приносила новые, выделив им особые места. И только одна книга расположилась в самом центре зала. Она казалась то слишком броской, то слишком блёклой. Но определённо в неё было что-то таинственное. Казалось каждое новое слово, новая мысль должна была начаться с нового листа. Только эта книга никогда не покидала своих стен. Все остальные могли в любой момент понадобиться за пределами.
      Когда наступала ночь, в стены проникал невиданное существо. Словно ветер. Оно открывало новую страницу той самой книги и писало… писало… Но, что самое удивительное, писало пером, чернилами. И не редко само же стирало свои торопливые строчки. Едва хозяйка открывала глаза, она пыталась прочитать оставленные строки… Порою переписывая заново заветные слова. Но и они вскоре становились прошлым.
      Хранилище книг, судеб, историй. Хранилище чужих эмоций - воспринятых по своему, воспоминаний – оставленных другими, слов, поступков, движений. Всё то, что можно сохранить, перенять, вспомнить…
      И книга, своя книга. Книга своей жизни. В которой хранилось от и до. Каждая секунда мыслей, каждое мгновение. И сны… сны, которые стирало время. Нет… она не хотела, чтоб эту книгу читали другие. Её потрепали в своё время. Брали копии страниц и разорвали на глазах, сжигали в огне. Теперь лишь пару слов из книги она решалась взять наружу. Но она верила… когда-нибудь она прочитает эту книгу… от начала до конца кому-нибудь на ночь… и больше никогда не увидит разорванных кусочков бумаги.

Апрель, 2011