Осенние листья, как птицы, куда-то летят.
Не нами придуман мир.
Не нами он создан.
Грузинским вином разливается в жилах сентябрь,
Прохладу неся воспалённому бедному мозгу...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.