А ведь не спросишь у ветра в поле,
Когда последний пришёл черёд,
За что досталась скупая доля,
Как приключилось, что не везёт.
И что задумал бродяга случай,
И кем назначен тяжёлый рок,
Чего так горько и невезуче,
А ведь хотелось наоборот.
Развея пепел костров потухших,
Судьба помянет и промолчит,
О нас ушедших, о днях минувших
Скрывая время в седой гранит.
На память вечно оставлю право,
И груз сомнений с собой несу,
Пусть густо сеют чужие травы
В сухую землю свою слезу.
Ушедшим
© Copyright: Игорь Шляпка, 2017
Свидетельство о публикации №217091202162
Свидетельство о публикации №217091202162
Рецензии
