Хреновый день и дождь с утра,
Никто не улыбнётся,
Писать заканчивать пора,
А то чего стрясётся!
Поэты стонут о душе,
Прозаики про душу,
А мне на кой сии клише?!
И то, и то порушу.
Пародия не будит смех,
И эпиграммы тоже,
И шарж с портретом нынче грех,
И опус невозможен.
Куда ни кинь, везде узда,
И каждый щёки дует,
Где ж ты, родная борозда,
Сомненье негодует.
Не вышел из меня поэт,
Поклонник рифмы звонкой,
Метафоре почёта нет,
И антитезе тонкой.
Прозаик полное дерьмо,
Ни в лес, ни за дровами,
Везде всплывёт оно само,
А там… судите сами.
Покончить с чёртовой строкой!
И оборвать виденья.
А лучше в омут! Головой.
И к чёрту все сомненья.
День
© Copyright: Игорь Шляпка, 2017
Свидетельство о публикации №217091202199
Свидетельство о публикации №217091202199
Рецензии
