13. 09

Вот и наступила осень. Порывом ветра желтые листья раскачиваются на деревьях, еще секунда и они, медленно покинув свой дом, упадут на землю, а затем будут медленно растоптаны грязной подошвой.
Я уже давно не мальчик, но все также пытаюсь найти в себе что-то чистое. Чужие постели, алкогольные приходы, грязные разговоры, вот что неизменно. Утренняя сентенция – ничем не отличается от ночной мастурбации. Счет ведет один к одному, увы, каждый гол в свои же ворота. Все, что я пытаюсь любить в итоге заляпано животными инстинктами. Все также шепчу себе тихо под звуки ударов плети, — все хорошо, тебя обязательно полюбят, но потом. Когда приток крови уходит в небытие, я вновь сижу под открытым небом, прошу прощения за то, что я сделал. Быть может это бессмысленно, но я обязательно достучусь, может даже до самого себя. Когда ты отпускаешь все что было «до», то на твой телефон обязательно приходит сообщение «после». Каждый раз совершая побег, ты вновь запираешься в одну и ту же клетку. Цель всей жизни любить так, словно это и есть весь смысл самой жизни. Главное не совершать истинного зла и получить прощение через добро. Забыться в иллюзиях, не достигать самого дна, ведь его на самом деле нет. Лежать рядом, наблюдать за ее тихим сном и сожалеть, что в твоей квартире натяжные потолки, ведь на них нельзя повесить крюк. Перезагрузка наступит после того, как я вновь погружусь в свой выдуманный, иллюзорный мир. Насколько же я упрямый, чтобы перейти через черту зоны комфорта и все же дать людям того, чего они хотят. Время идет, стрелки часов тикают, а я все еще топчу на месте свою привычную глупость.
Надеюсь до меня дойдет этот посыл, когда в один из дождливых дней я вновь прочитаю написанное.