Боль

Пересохшее горло не позволяло кричать. Да что кричать, даже звука подать.
Заплывшие от частых ударов по лицу глаза, не открывались и не позволяли осмотреть себя.
Затекшие руки не шевелились и не могли ощупать избитое тело.
И только отдаленные звуки проникали в разум и говорили о том, что Я еще Жив. Боль, страшная, Звериная и Дикая, наброшенная на меня словно одеяло, укутавшая все тело с головы до порезанных и так же не подвижных ног. Эта боль, которая как соковыжималка, выдавливала из порезов и ожогов на теле, как сок из ягод, кровь и местами гной.
Но к этой боли привыкаешь, ты ее ощущаешь и живешь с ней. И если ты ее чувствуешь, значит ты Жив.
Но есть еще страшнее Боль. Да, да еще мучительнее и еще жестче. Эта Боль, как паразит внутри каждого из нас, гложет и гложет каждый раз.
Разъедает разум памятью из прошлого настоящим, рисуя будущее.
Гложет Душу пережитками сомнений или возвращает в пережитое ранее.
Внутренняя Боль, что не перевяжешь и на которую не наложишь повязку. Боль, на которую, как в детстве, Мама подула, и все прошло. Нет, это то, что вечно живет с нами и внутри нас. Её не лечит даже самый лучший доктор - Время.
Но эта боль делает нас подобно канатам из самой прочной стали.
Закаляя нас и открывая новые возможности для слабого тела, она позволяет нам стать сильнее Душой.