Мой дом

Мой "дом" угрюм, не прибран, неопрятен,   
улыбками грустят его часы:
Тик-так, тик-так…  но звук их неприятен, 
убогие минуты так тесны...      
                Как вор вошел, отыскиваешь взором –
                сплела нас крепко шелковая нить,
                в слепящих красках выткала узоры,
                заставив небо голову склонить.
                Восток, окно, мечтания ребенка…
                Глаза, как вишни, змейки из волос…
                «А где хозяйка?» - спрашиваешь громко.
                Немой ответ: «?» - вопросом на вопрос.
                «Да где ж она…» Чужой и непонятный
                щекочет запах спелых мандарин,
                и в темных мелких трещинах и пятнах
                тоскует ряд портретов и картин.
                Заметив пыль на лаке фортепьяно,
                кривлянья старых ветхих "баррикад",
                ты от удушья станешь полупьяным,
                захочешь выйти в яблоневый сад…
Покачивает время здесь весами,
на окна клеит дымные пласты… 
Здесь девочка с печальными глазами…
как жаль, что на нее не смотришь ты.
   


Читать полностью: http://h.ua/story/372145/#ixzz4skFTrHWB