Засечки-V

Всю жизнь потратить на жизнь.

  /

Больше всего смерть боится любви и творчества.

  /

Сердце – не дом для любви, а мышца для боли.

  /

Самый мелкий подросток хлопает дверью маршрутки громче всех.

  /

Придумал новую примету: увидеть голубя в вокзале – к добру.

  /

Поэзия жива. Инфа сто процентов.

  /

Не всякий, кто надел кожаные штаны, – Джим Моррисон.

  /

Блюзовый квадрат – частушкам брат.

  /

Женщина красит мужчину не хуже шрамов.

  /

Она сказала: "На мой день рождения чтобы все
приглашённые какой-нибудь творческий номер
приготовили, это обязательное условие присутствия."
Все начали учить стихи, песни, музыкальные пьесы.
А она взяла да отменила отмечание дня своего
рождения, мол, дома ремонт, а в деревне отмечать
погода плохая. И уехала в монастырь душой
отдохнуть. Зато посуду не мыть.

  /

ПОЧЕМУ Я ПЕРЕСТАЛ ПИСАТЬ СТИХИ

Однажды я придумал сам для себя такой проект:
в течение года я решил писать по тексту в день,
преимущественно – поэтическому. Но не чурался
также афоризмов, прозаических миниатюр, каких-то
дневниковых зарисовок, пьесок, экспромтов на
случай. Я завёл специальную страничку и в течение
первых четырёх месяцев исправно писал и обнародовал
по тексту в день. В основном, это были вольностишия
и (чуть меньше) силлаботоника. А потом как-то я
немного погряз в домашних делах, да и сочинять
по качественному тексту в день было не особо
реально. Этот литературный марафон я не осилил.
Я стал писать всё меньше для данного проекта,
и в итоге за год получилось порядка двухсот
пятидесяти текстов вместо трёхсот шестидесяти
пяти. На самом деле, и это очень много. Это
целая книга, довольно большая поэтическая книга.
В общем, я слегка передознулся стихами, а чуть
позже понял: поэзия (или даже шире, искусство) –
это вообще всё, что нас окружает, всё, что мы
чувствуем, думаем, говорим, слышим, трогаем,
обоняем, видим, вкушаем. Вот щенок поймал и ест
майского жука. Хруст, раздающийся при этом, –
поэзия. Вот на тротуаре лежит листок рябины –
и это поэзия. Засмеялся ребёнок, пошёл снег
в июне, умер сосед с пятого этажа, недоварились
макароны, футболист не попал в створ ворот и
вскинул руки к небесам, одиночество, красота
губ или глаз незнакомки на улице, баржа на реке,
облако в форме гриба, переписка с троллем в
сети – всё это поэзия, всё это искусство здесь
и сейчас. Зачем писать стихи или рисовать, если
и так всё правильно и красиво. От красоты и боли
(а они, как известно, в искусстве главенствуют)
уже некуда деться. Всё, больше никакого искусства,
никакой поэзии!..

  /

Жизнь продолжается.
Душа в пятки счастья погружается.

  /

По улице шли две девушки и ели, доставая из банки,
маринованные огурчики. Я еле удержался, чтобы не
попросить угостить и меня ими.

  /

Если у тебя есть борода, без дела ты не останешься.

  /

Молчание на молчание равно звучание.

  /

Про плач. Плач – с нами. Плач – как мы. Плач – лучше нас.

  /

Жена – любовь. Дитя – любёнок.

  /

Птенец в гнезде, а бог – везде.

/

Чего больше в футболе, радости или боли?

  /

Армянка, почти негритянка, едет в трамвае. На ней белые
туфли, белые брюки, футболка тоже белая. И шляпа на голове
тоже белая. И перчатки, перчатки на руках зачем-то. Они,
конечно, цвета снежной белизны.

  /

Карма часто поворачивается к человеку кормой.

  /

Миру – мир. Мирам – миры.

  /

Чем старше становлюсь, тем больше красивых женщин вокруг.

  /

Плыл на скоростном пароходе через полгорода, окатывал
брызгами все встречные машины и пешеходов. На самом
деле, это не пароход, а обычный людовоз на колёсах,
просто дождя было много. И брызги на ушах людей
сверкали, будто бижутерные серьги.

  /

А топоры-то я ещё с детства полюбил.

  /

Ворона около остановки ела сыр, большой кусок, граммов
триста, кто-то уронил, наверно. Жизнь насквозь литературна.
Творчество Крылова я, к слову, в отрочестве обожал.

  /

Кстати, ногомет – это "футбол" по-словенски.

  /

Расстанемся хорошими незнакомыми.

_______

Продолжение тут: http://www.proza.ru/2018/05/07/1971