Переключение

Я вижу... будто танцую перед ним под софитами в маленьком черном платье. Я резво танцую, и моё каре - вразлёт, а затем снова ложится в прическу. Я делаю выпад назад и поворачиваюсь вбок... А затем все наклоняется, центр смещается, и я падаю... так плавно, как в замедленной съемке в ч/б. И вот, я лежу на полу танцпола, где никто не танцует, музыка становится все тише и тише, я сладко засыпаю с улыбкой на лице. Я пьяна и хочу уснуть... Закрывая глаза, вижу, как он спешит ко мне... его туфли с округлыми носками и светлые брючины... Но он не успевает коснуться моей руки. Меня переключает.

Комната, наполненная запахами трав. Передо мной миска с отваром, еще парующим. Ведьма выхватывает торчащую на поверхности веточку, не боясь обжечься, и рисует ею на воде. Когда пар отступает, я вижу в воде ее... ту, которую знаю. Вижу движения, ее выражение лица, слов не слышно. Но интуитивно понимаю, о чем она говорит. Она недовольна тем, что я хочу побыть с собой, в себе. Ведьма дает мне время насладиться увиденным и снова касается воды травной веточкой... На этот раз я одна. Стол и книги, чернила, перо и много свечей. Я увлечена и выгляжу вдохновленной, счастливой. Ведьма останавливает время, и я, как в дурмане, слышу ее чистый голос: "Что ты выберешь?" Переключение.

На чьей-то странице новый пост. О том, как она хочет осень. Эти воспоминания будто реальны. Она до безумия хочет осень, потому что жара ее достала. Девушка с аватарки поворачивается ко мне, с опаской заглядывает в глаза и спрашивает: "А ты?" Меня коробит, потому что я не знаю, как оказалась здесь и зачем. Я хочу осень. Все знают, как сильно я ее хочу. Потому что это будет моя осень, в  которой у меня не будет якорей. В которой я свободна. Эта  осень для меня. Она моя! Перед глазами возникает иллюзионная картинка с кроличьей норой, - белой с разноцветными острыми краями, и меня отбрасывает назад. Переключение.

Полумрак. В воздухе привкус сигарет и виски. Приглушенный свет падает мне на платье. Я стою на сцене в туфлях на высокой шпильке и придерживаю микрофон на штативе. Облегающие перчатки до локтя... Они красные. По залу проходит музыка... Это проигрыш. Микрофон у меня, а значит... мое соло. Я не знаю слов, но еще есть немного времени уловить мотив. Все, что я могу сейчас вспомнить, - это какие-то обрывочные тексты Мельницы, но я должна петь соул. И вот... на выдохе... Я вижу его. Он одет с иголочки. Костюм. Волосы уложены. Я вижу, как он держит руки, его манжеты и запонки. Он сидит за столиком в компании мужчин и женщин. Они улыбаются друг другу, шутят. Женщины ведут между собой прикрытую игру за его внимание. Он немного смущен. Кульминация. Мой выход и свет на меня. Я звучно и томно издаю что-то вроде "Оуу...", а потом незнакомые английские слова льются из меня, и я слежу только за потоком музыки, чтобы тянуть эти ноты как можно более глубоко и красиво. Он должен сейчас слышать меня именно такой. В полутьме мои красные перчатки привлекают внимание, и я, зная это, "танцую руками". Я играю своими движениями, трогаю губы и волосы, изгиб бедра, наслаждаясь временем, в котором все взгляды прикованы ко мне, но мне нужен только один из них. Я чувствую, что время на исходе, нахожу его глазами. Мой голос резонирует, когда я вижу его влюбленный и восхищенный взгляд. Я откидываю микрофон в другую руку и, не отводя взгляда от моего мужчины, протягиваю ему ладонь  со словами: "Found what I've been looking for". Мой голос еще звучит на выдохе, когда музыка заканчивается, и он привстает мне навстречу... Переключение.

На заднем фоне я слышу щебетанье птиц. Свежий воздух. Перед глазами все размыто. Постепенно открываю их и оказываюсь на шелковистой зеленой траве. На мне рубашка и платье... что-то из 60-х. Туфли на завязочках. И мне так удобно в этой одежде! Волосы длинные, собраны сзади в прическу. Я в лесистой местности, и это весеннее утро. Встаю, оглядываюсь... Неподалеку деревянный домик с крыльцом и лесенкой. Ласковый голос женщины зовет меня по имени: "Мира!" Я хочу откликнуться, но голос меня не слушается. Я еле волочу ноги, чтобы посмотреть, кто зовет меня. Почти дойдя до домика, мне в нос ударяет запах жареных оладушек и меда, я ускоряю движения, приподнимая подол платья. Берусь за поручень лестницы, ступаю на первую ступеньку и проваливаюсь. Переключение.

Мою голову приподнимают и я чувствую, как ниспадают назад волосы. Меня нежно  гладят по щекам большими пальцами рук, аккуратно придерживая за подбородок. Меня называют по имени. Полным именем. Я боюсь открыть глаза. Я не стану их открывать. Потому что каждый раз теряю картинку на самом интересном месте. Я нахожу сначала свои онемевшие руки, затем его, - нежные. Поднимаюсь по ним вверх, до его кистей, пальцев. И помню, что решила не открывать глаз. Тянусь к его лицу. Он будто чувствует это и наклоняется, помогая мне прикоснуться к себе. Чувствую сначала покалывание, а затем уверенную мягкость... Аккуратно впиваюсь в его скулы, в его щетину... Притягиваю к себе, чтобы разглядеть ближе... и открываю. Глаза в глаза. Голубые. Светящиеся. Влюбленные. Мои.

Переключение.

Я просыпаюсь...
... в реальности.