Мы - дикие...

Мы же, провинциалы, дикие, мы норовим с ногами влезть в паровоз, теплоход, самолет москвичей, от тоски по настоящему, утилизированному временем, по человеческому теплу душевному. Но там как-то неуютно от того, что мы сами наделяем нашим духовным богатством желаемое нами пространство, и в игровом поле наших действий  всё играет по нашим правилам, но недолго, - до тех пор, пока мы сами играем в эту игру, поддерживаем огонек, искорку. «И, поклянись, …..что будешь только вымыслу верна…» . Вымыслу надо верить, это спасет, потому что реальность груба и откровенна в своих вычитаниях творческих судеб по разным причинам. Поэт, писатель, как любая творческая личность из пространства искусства, - борец и воин. А особенно в писательском и поэтическом искусстве – это борьба не на жизнь, а насмерть. Воюет не только тот, у кого автомат или граната в руке, или пульт управления полётом, а и тот, кто о народе душой своей пишет, о родной природе, как настоящий патриот, о любви, потому что человек и любовь – это более близкие понятия, нежели человек и собачья будка с окошком для выдачи крохотных зарплат, которых на неделю и то в натяг хватит. По асфальту мордой его, поэта, писателя  везут критики, завистники, свистуны разные, а он встает, кровавые потеки на творческом лице помажет слезами святыми – и в путь, на Парнас. Вот, кто после этого воюет?