Сборник

                "От автора"
В этом сборнике я собрал все свои творения. В них ярко видно моё мировосприятие.
Немного о себе: родился на крымском полуострове, живу сейчас в городе Днепропетровске.
Образование: детские сады, начальная школа№11, СШ№146, ПЭСТ отделение АТ.
О себе: любимый цвет чёрный; ярко выраженный холерик; любимое число миллион - склонен к приумножению фактов во время рассказов. Люблю пить чай без сахара. Сплю чутко. Люблю читать, смотреть интересные фильмы и передачи. Очень люблю смотреть новости по телевизору или читать в газетах.
Надеюсь вам мои литературные изыскания доставят удовольствие.

                "Жевачка"
Жуют её люди,
Всё время жуют.
И даже не ведают,
Что это всего лишь ведь просто кусочек резины,
Который их просто разрушит;
Разъест изнутри он ихнее нутро,
Убьёт он их, вот и всё.
А они всё жуют и жуют.
Опомнитесь люди, не жуйте резинки!
Это же бывшие автопокрышки.
Они же вас и убьют.


                "Я"
Я встал из пучины бездонной и тьмы.
Я был и я буду всегда подыматься из бездны,
С пучины людской суеты.
Я есть и душа мой будет всегда.
Я это я.

Послушав людей я многое открыл,-
Я про себя узнал что я:
Куряга, мучитель, урод, сатана,
И даже что я обречён на погибель,
Я трус, я...
И всё это я узнал от людей про себя,-
От тебя. Но тогда кто же ты?-
Если я это всё?

Я понял, что всё это лож и подвох.
Я понял у них ведь одно на уме:
Как только кого очернить, опозорить,
Как только тебе и мене наследить,
Насолить, удавить.
Их всех просто чёрная зависть душит.

Они очернили, убили, зарыли,
Ушли и забыли,
Но мы не забыли,
За всё отомстили.

Везде нас шманают, ругают и гонят.
Нам бедным нету покоя нигде.
На нас наезжают, нас убивают.
Нас косят, - как мох и траву,
И сеют нас так же как мох и траву;
Словом, не делом. Мы сами растём.

История наша - есть корни родни,
В ней наши пороки и думы,
В ней лирика - совесть эпохи, народа,
Моя и твоя это совесть.

Подымайся с кален! Вставай человек!
Пора уже встать, хватит терпеть.
Вставай человек!
Ведь ты же человек?
Да или Нет?
Вставай с кален!

Как много про себя от вас я нового узнал,
Всё время, что-то узнаю,
Какой я многогранный!

Чёрная тьма распростёрлась везде,
Где только я её вижу?
Она за чернила тебя и меня.
Всё уже ночь наступила.

Собаки в нынешнее время,
Живут по лучше ведь людей,
Они же не обременены дурным законом,
Как мы! Как горсточки людей!

Я жив. На земле я живу и творю,
Я влюбляюсь, ненавижу, страдаю.
Я ведь живу!

Всё, что я пишу я пишу для себя,
Своим творчеством я и живу.

                "Предать огню"
Предать огню, предать огню
Спалить, с жечь всё то, что я люблю.
Спалить, развеет рукопись мою,
По ветру над водою.
Предать все пожирающему огню,
Он поглощает всё:
Бумагу и стекло, мечты, желания.
И предаёт забвению, не бытию.
Огонь великих перемен,
Забвения и смерти.
Огонь с жёг наши тела,
И поглотил он наши "Я",
Он душу из нас вынул.
Он съев тело, душой его запил.
Он съел творения моей души.
Предав огню, меня забыли,
Огонь сжёг меня из памяти людей.
Но я воскрес и вышел и пучины,
Из алой тьмы небес.
И снова умер. Огонь ушёл.
Огонь ушёл. Погасли все огни.

                "Ненька"
Моя ти рідна ненька Україна,
Ти вотчина моя, моє розп'ятя.
Ти ненінько моя, ти матінко моя.
Мати Україно.
Я патріот своєї України,
Яка стовпилася у края прірви,
Що жажде миру та війни.
Ти ненька Тарася,
Ти Гоголя вітчизна,
Ти матінка така, що є лише водна,
Водна така зімною не сумісна.
Ти Русі доня, її лише.
Ти спадкоємиця Русі,
Моськва твоє богатсьтво.
Вона ведь доленька твоя,
Але не ти для неї. Вона тобі повинна.
Вона від Київа пішла, вона є внуця рідна.
Тобі вона є внуця.

                "Війна"
Війна від Вия не пішла,
Вона пішла з людини.
Вона Тебе, мене, вусіх знайшла,
Без крова і суспільна
Вона заполонила цю країну,
Вона прийшла за жатвой.
Політика прийшла, пішла,
А бойня продовжалась.
Нас - Ми, же били.
Війна до нас ось знізійшла.
Війна не Вий, і не сама така,
А ми її таку зробили-
Безжальну та просту,
Таку жаданну мрію, - як мир,
А у душі війна.
Війна моя мине зімною.

                "What?"
Пусть мой словесный портрет будет, хоть основным но в этой книге.
Он пришёл из дали, с Крыма. Но он не татарин, он украинец. Он крещён в православной вере. Его отец русский, а мать полька. У него плохой почерк. Любимый цвет чёрный, а число 1000000. У него дефект речи. Он вольнодумец. Имеет гуманитарные наклонности но по образованию техник, и выходит, что он технический-гуманитарий. Он молод, не женат. Он любит жизнь и имеет стандартную ориентацию. Он смотря на окружающих его людей всегда поражался ихней низменности. Дословно его имя переводится как "духовная сила" со славянского. Он любит читать и писать. Он очень педантичен и пьёт чай бес сахара. Его имя пишется с большой буквы.

                "Вотчина Сусарюка"
В эпоху гордого подвоха,
В эпоху рыцарских мечей,
Мечетей гордого народа,
Пророков и простых людей

И люди добрые там были,
И злые олухи были,
И были просто мудрецы.
Все люди были молодые.
Но старились не вы одни!

Он был хорошим человеком,
За дом родимый кровь он лил,
За богомольные трактаты,
Чужих людей он погубил.

Стоял за веру и за правду,
Тирана защищал, людей губя,
Любил и был любим, но умерла душа,
Попал в за бытие. Вернулся.

Он был солдат, отчизну защищал.
Он басурман губил,
Себя в вине топя,
Но тут ещё не суждено ему забвение.

Домой вернуться он решил,
Себя он этим погубил.
А дело было так:
Гонца прислал отец к нему.

В то время суеты и лишений,
Он бывши рыцарем с похода возвращался,
Добра нажил:
Вино с махоркой - сопутствие ему.
И из родного края поляка встречали,
Но лишь одного.

Из дальней дороги один он пришёл,
Конь его верный погибель нашёл.
Спутник его в дорогу ушёл,
Ночная луна освещала его.

Посланник с отцовской земли это был,
Послание он Сусарюку приносил.
В верительной грамоте имя его,
Теперь ему нужно вернутся домой.

Одолев долгий путь он вернулся домой,
В родные степи, на отцовский порог.
Но горе его там ждало у дверей:
Отец его умер - сгубила родня.

И братья родные с порога клинком,
В самое сердце, в грудь, что с крестом,
Грудь его крепкую клинок рассекал,
Кровь его алую проливал.

Без боя так божий слуга душу отдал
За землю родную он кровь проливал,
За землю родную он душу отдал.
Он умер и всё, не стало его.

Но дело не в том, что поляком он был,
А дело лишь в том, что парок погубил.
Наследство - земля, его стала могилой,
А братья его там живут и поныне.

                "Кайдор"
Он ещё молод. Он верен себе и друзьям. Его зовут Кайдор. Он милый и добрый, но может он сам сатана - скрывающийся под маской людской, и ждущий черёд возвышения такого, которое наступит когда нибудь. Он жил по семейному, в клановой распри, но верным он слову был своему. Любил одиноко он ездить верхом и думать: "что жизнью судьба управляет? - нет, человек - может быть?". Он жил в таком мире где вы бы не жили , а он ведь там жил.
Мир этот утопия наша - людская, будущее людей. Он жил в такое время, люди, когда не ценили жизнь других. Бесчестье, пороки; а честь - это миф. Он жил в этом мире: где плуг и мотыга стояли на равных с трактором и водонапорно-оросительной машиной. Где будущее и прошлое слились в одно целое. Он жил в нашем будущем.
Но как так случилось, что всё изменилось? Да как обычно: достигнув цивилизация людей своего пика прогресса и пошла на спад. Плюс катаклизмы, ученья и тризны - и всё уже нету людей. Но люди живучие создания, они умеют выживать, так и образовались клановые поселения.
Это время. когда солнце и планеты стали снова забываться людьми, люди из технологического века полностью перешли в варварский век.
В то смутное время, когда люди ещё не полностью отошли от технологий, но уже начали пахать землю, запрягая вместо трактора людей.