Мир Поющих костей. Чужая судьба 1

   Меня зовут Алекс и это, наверное, единственное, что я помню. Нет, я, конечно, помню еще много чего разрозненного из прошлого, что так и хочется назвать сном, но язык все же не поворачивается даже заикнуться об этом. Поэтому, постарался все не нужное этому миру просто забыть. И сейчас, сидя со своим лучшим другом в старой, продуваемой всеми ветрами корчме, пусть и у полуразрушенного, но все же жарко горящего, трещащего камина. Рядом стоит верный посох и короткий меч, теплый меховой плащ кое-как спасает от сквозняка, а в некогда изломанных, все так же по привычке перебинтованных крючковатых пальцах рук сжимается теплая кружка с горячим отваром, согревая мозолистые ладони.
От самокопания спас столь знакомый, почти родной хриплый смех с последующим всегда после него вопросом старого друга.

- Снова копаешься в прошлом? Ты это давай завязывай. Иначе люд подумает, что их предводитель собирается уйти в монахи, или того хуже, странствующие барды, дабы рассказывать детям сказки по вечерам перед догорающим костром... - с улыбкой прокряхтел чернобородый гном, в чьей густой бороде давно уже начала пробиваться седина.

- Не беспокойся, старый друг, никуда я от вас не денусь. - усмехнувшись, ответил я, подмигнув своему старому сотоварищу, вызывая у него и компании дружный смех.

- Все то так, мой друг... Все так, только не спокойно моей душе, когда ты так сидишь, горбя плечи, задумываясь о прошлом и хмуришь брови. - Сипло выдохнул коренастый, опираясь на свою секиру, склоняя голову чуть ближе ко мне и почесывая свою черную бороду.

- Быть может, все по тому, что это наша история, верно? Наша и ничья боле. - вздохнув, грузно встал, опираясь на верный посох, расправляя плечи, звеня кольчугой. - Мы должны помнить свою историю, чтобы рассказать её нашим детям, а они после, когда придет время, рассказали своим.

Утерев ладонью лицо, я в последний раз взглянул на лица своих братьев по оружию, откашлялся и уверенно кивнув самому себе, покинул зал, уходя на улицу, чтобы побыть одному и вспомнить. Если кому и стоило рассказать свою историю, то это ветру. Ветер - дыхание мира. Он умеет слушать, чтобы после рассказать всю историю сердцу мира. Ведь ветер - не умеет лгать.

Arlen Har