Прости, Елена!

Последний в улице, к обрыву притулясь,
Скорбящий дом придавлен облаками.
Туда - впервые, но - в последний раз
Мы проходили скорбными тенями.

С народом в дом втянулась пустота,
Прижав платки к зрачкам зеркал и окон.
Не руки - два пергаментных листа,
Уложенные на молочный кокон,

И не лицо - иконописный лик,
Который ни о чём уже не скажет...
Пушистый белоснежный воротник...
Коробка с куклой - смерти на продажу.

Бессильны позабыть и возвратить,
Но чтобы как-то поквитаться с болью,
Безумно, дико в небо завопить:
"Да как ты, Боже, со Святою волей?"

Зачем? За что? Дождём смешало всё:
И складный плач, и вздохи труб, и слёзы.
Дождь заливает бледное лицо
И в грязь дороги брошенные розы.

Ты поднялась над тысячами лет,
И новый ракурс жизни нам открыла...
Но душит горечь - поворота нет,
И жадный зев разинула могила.

Твои стихи, что заперты в столе...
Теперь никто не сможет нам достать их.
Пустынно в городе, и пусто на Земле -
Ведь каждый часть себя с тобой утратил!

1997 г.