РАЙ

 «Если бы на земле был рай…», - написала ты и поставила многоточие, дескать, всё бывает, и, может быть он всё же есть, только мы его не замечаем. И в дождь, и в снег, и в песках пустыни, и на цветущих островах, и в песенке «В Кейптаунском порту», и в музыке Чайковского, и в полной гнуса сибирской тайге, и даже в зоне, где валят лес, когда Иван Денисович лёг вечером на нары в страхе, что заболеет, но не заболел. Это был рай, пусть даже отблески рая.
 Не жди от людей того, чего они не могут или не хотят дать. У них душа сейчас смотрит не в ту сторону. А завтра… завтра… У каждого свои желания, и никто не обязан заботиться о тебе или обо мне, о моей или твоей нежной душе. Они плывут в тёмной воде забот и думают, как бы не утонуть. Люди жестоки, да, как и мы с тобой. Но они и добры, и злы, и ласковы, и низки, и великодушны. Они разные, как и те мельчайшие частицы, из которых состоит всё живое, те частицы, из которых сложен мир, вселенная, свет и тьма. И иначе быть не может.
 Рай на земле есть, но он, как и Царство Божье, внутри нас. Это сама жизнь.