Забулдыга? Манагер!

Утром я включила музыку погромче, открыла окно для летнего воздуха и отправилась на кухню готовить завтрак, по ходу переделав кое-какие домашние дела.

Стук в дверь (звонок не работает) раздался неожиданно, когда масло в сковороде уже готово было задымиться, требуя немедленного продолжения банкета, а из продолжения были  лишь помидоры, сыр только-только дождался своей очереди, а про яйца и говорить нечего. В недоумении от непонятно откуда возымевшего право раздастся стука, дымящегося масла в сковороде и как-то невнятно держа тарелку с помидорами, после секунды раздумий, убираю сковороду с огня, иду смотреть в глазок. Сосед.

Сосед мой, как бы вам помягче сказать… забулдыга. Решила: не буду вступать в диалог, и разумеется, не стану отпирать. Нет меня дома. Я так всегда делаю. В это же самое время прокручиваю мысли про камеру наблюдения в подъезде, хлипкий замок в деревянной двери, моя так себе крепость более или менее надёжно защищена цепочкой, которая если не поможет, то точно даст спасительные минуты. А из окна мы прыгать – фи. Что два пальца об асфальт. Хоть и довольно высоко расположенный, но всё-таки, первый, так что сомнений не возникнет в случае чего. В следующее мгновение понимаю, что притвориться, будто меня здесь нет, не удастся – музыка играет – на улице слышно. Сосед продолжает безобразничать с нарастающей настойчивостью. Иду в комнату, ставлю на столик тарелку, делаю музыку тише и наполнившись за несколько шагов храбрости и достоинства подхожу к двери:

- Кто? – невозмутимо и как-будто мне совсем не страшно.

- Сосед, - подвыпивший лихой голос.

Очень молодец, думаю, хоть папа Римский, чё надо-то?

- Что нужно?

- Цветы… цветы подарить, - путается в словах.

- Спасибо, обойдусь. - Ну может зло, но я с большим удовольствием обошлась бы, честно.

- Ну зачем? Я… сосед, из 43, откройте, чтобы цветы я, цветы…

Добавляю металла в голос холодного-прехолодного и немного громкости:

- Мне не нужно ничего спасибо до свидания.

Расходимся.

Я продолжаю готовку с мыслями о том, не обиделся ли, а то кто знает на что они, обиженные, способны, вспоминаю как мама всегда учила не спорить с пьяными, а вежливо, но спокойно и холодно-мило по стеночке сливаться. Да вроде, всё так и было. Имею я право, в конце концов, сама решать открывать мне дверь забулдыгам или нет? Соглашаюсь с собой - имею, прикидываю, что он, как бы то ни было, как взрослый человек, всё-таки, тоже понимает: право неоспоримо.

С тарелкой приготовленной еды отправляюсь откушать на террасу (это у меня подоконник у раскрытого окна с видом на тихий дворик так называется) На подоконнике ветка сирени.

Он забросил мне её в окно.

Последний раз со мной такая баскетбольная романтика случалась в 14, на даче.

Обнаружить сирень было неожиданно, страшно и приятно одновременно. Всё-таки, нормальный такой забулдыга. Понимает, значит, по-русски-то.

Моя начальница учит что значит быть манагером – это человек, который всегда ищет и находит решение, в любой ситуации. Если в дверь невозможно – в окно.

Мой сосед – манагер.

Веточка сирени стоит в высоком стакане на столике. Надо об этом написать…