Вина в бокале

Осень накрыла чугунным тазом
И сковала промозглостью серые мысли.
Все светлое, тёплое, чистое умерло разом,
И у всего хорошего во мне лишь один убийца.
Он сидит и пирует на троне грязном,
Вместе с бесами, волнуясь и допивая до дна.
А вместо вина у него в бокале моя вина.

Как пустила его за порог, я уже не знаю,
Как вручила ему бутыль, не могу понять.
И теперь я во тьме блуждаю,
И где теперь человека в себе искать? 
Бог простит, говорил мне папа.
Да и казалось бы - не смертельна рана.
Почему же так больно плакать,
И любить, будто вор, не имея на это права?

Видно нет для меня поощрения,
Видно надо спасаться в бегах
От себя же самой, без оглядки, не видеть
Растоптанные цветы в своих же садах.
Это горечь течёт наружу,
И не хочется верить никак,
Что мой дом никому не нужен,
Хоть и изгнан отчаянно враг.

Положиться на время опять же..
И избавить от плесени тщательно стены.
И быть может уютным теплом однажды
Снова повеет утром в постели.