Однажды вечером

Одним прекрасным до омерзения вечером, спускаясь по лестнице, подумал я вот о чем:
Что делать (?), если Вы сочиняете симфонию, а она не может быть исполнена ввиду того, что дирижеры смотрят в партитуру и говорят: - Это не годится.
Что делать, если Вы пишите великую картину, а Вас не хотят выставлять в галереях из-за того, что кураторы выставок смотрят на стену и говорят: - Пока не получается. Нет свободных мест в коридорах.
Что делать, если Вы пишите рассказы, а их никто не читает в силу отсутствия определенного жанра, трепетного слога, порыва сентиментальности и настоящей любви к читателю?

Ответ очевиден - надо пойти погулять...

Что, если Вы вышли на улицу, а на вас набросился соседский спаниель?
Что, если в Сбербанке России вы наследили и уборщица Вас проводила взглядом туда, откуда не возвращаются?
Что, если Вы не знаете, куда идти дальше, потому что Вас нигде не ждут?
Ответ более чем очевиден - Вам надо поскорее возвращаться домой...

Как быть, если у Вас дома отключили интернет и Вы оказались вне зоны виртуальных взаимодействий с миром?
- Я открываю книгу "Расследования" Борхеса или, лучше, "Улисс" Джойса (с закладкой на сороковой странице), которую не читал уже три года.
Как быть, если у Вас в доме выключили свет, и вам пришлось закрыть "Улисс" на странице сорок один?
- Я просто закрываю глаза и ухожу в свой бездонный внутренний мир.
Как быть, если, углубившись туда, Вы ничего интересного и существенного не обнаруживаете?
- Тогда я просто залезаю на крышу девятиэтажного дома.
Зачем?
- Пытаюсь спрыгнуть вниз.
И что, получается?
- Нет.
Что дальше?
- Я возвращаюсь опять домой.
А дальше?
- Пока не знаю. Сейчас только спускаюсь с девятого этажа.