Наши дети - боль и беда!

Как краток  память и гнев народа!
Толкали вас одни обиды,
Гордость, разум и нищета,
Но сердце глухо , как мир и наша страна...

Кто новые террористы?
Они идут по всему миру!
Кто они?
Наши дети и внуки?

Их вербуют все!
Как дураков!
Как мужчин и детей!
Ради красивой жизни?

Кто мы?
А кто наши дети?
Дерутся не на жизнь!
Ради жизни на лемле?

Даже для самого красного слова
Не пытаюсь притворяться я.
Наша память – это суровая
Неподкупная организация.

Ведет учет без пера и чернила
Всему, что случилось когда-либо.
Помнит она только то, что было,
А не то, что желали бы.

Например, я хотела бы помнить о том,
Как я в Октябре защищала ревком
С револьвером в простреленной кожанке.
А я, о диван опершись локотком,

Писала стихи на Остоженке.
Я писала лирически-нежным пером.
Я дышала спокойно и ровненько,
А вокруг, отбиваясь от юнкеров,

Исходили боями Хамовники.
Я хотела бы помнить пороховой
Дым на улице Моховой,
Возле университета.

Чуя смертный полет свинца,
Как боец и жена бойца,
Драться за власть Советов,
Невзирая на хлипкий рост,