Ночной экспромт в диалоге о тоске преданных душ

- Знаешь, я разучилась писать стихи - это проблема .

- А я разлюбил свою музу. Дилемма.
Сколько мне ждать от сердца ответа?
Кажется мне, будто грешник Завета,
Что наказал меня Бог мой за это.

- Ты сейчас серьезно или это цитаты откуда-нибудь?

- Экспромт.

- Да что ты, серьезно? Да ладно, отнюдь?
Впечатляет однако.
Расскажи, что случилось?

- Не увидел я знака,
И вот, приключилось.
Ты хочешь истории?
Что ж, расскажу.
Но обещай же молчать, никому!

Приснилось мне, будто,
Мне снова пятнадцать.
И город в тумане,
На счетчике - двадцать
Пройденных миль.
Километров, дорог.
Поет мне Дельфин.
Поет мне о том,
Поет мне о доме,
И о том, дорогом.
Красивом и чистом,
О сердце моем.

Проснулся я рано,
Проснулся в слезах.
Мне скоро на пары,
А я - весь в полях,
В полях я, укутанных дымом зари,
И рядом - она, но её - не буди!
Погоди.
Столько моментов чудесных прошло,
Столько стихов и поэм не дошло
До адресата.
Трезвею, однако.
Мне - восемнадцать,
И нас - больше нет.
Некому больше направить привет.

Муза - капризная дева, мой друг.
Так что ж перестал я писать снова вдруг?

Мои идеалы не писаны небом,
Мои идеалы я выдумал сам.
И муза одна - красным вывел я цветом.
"И муза одна", - на всю жизнь я сказал.

Но годы прошли, и время - песок.
Истлели все письма,
Любви прошёл срок.
Но есть ещё дело одной стороны.
Об этом веду я рассказ.
Посмотри!

Ты знаешь, прошёл длинный путь я извилист.
Ты знаешь, учился я жизнь ненавидеть.
Как скоро писателем себя объявил,
Так скоро поэта я гордость явил.

Но вот незадача - строем слова
По белой бумаге не пойдут никогда.
Без любви и без сердца,
Без музы, слова
На белой бумаге - всего лишь слова!

Я честно признался себе: "Не люблю!".
Но значит писать больше я не смогу.
Предать идеалы?
Влюбиться?
Постой.
Вот же ответ на вопрос тот простой.

Сердце молчало, бормотал невпопад.
"Прости моя милая", -
Я ночью рыдал.

Влюблился, любил я, и был я любим,
И вот скоро книга, большая на вид,
Тяжёлая, словно груз мой обид,
И мудрая, словно царевны накид.

Шли месяцы, годы,
А я все взрослел.
Менялись всё музы,
Над слогом корпел.
И вот - на вершине пустого триумфа,
Я сел и заплакал.
Вдохновения нет!
А значит, и строчек моих больше нет.
Прости, признаю, затянул я рассказ.
На этом моменте - окончен мой сказ.
Я буду надеяться, верить в любовь.
И буду влюбляться я снова и вновь.