Последнее письмо

 Она сидела уже третий час за столом. Но лист,лежащий перед ней, перед  был по-прежнему пуст.

 Вообще-то она знала,о чём ему напишет. Ничего особенного она писать не собиралась. Она хотела написать ему о погоде и о работе. И в самом конце ещё должно было стоять о том,как крепко она его любит.
Она представила , как он целыми днями стоял у калитки, ожадая почтальона. Он ожидал  почтальона  и надеялся , что тот именно сегодня протянет ему жёлтый конверт.  Она представляла себе это и её глаза наполнялись слезами.

 Когда  это случилось?  Когда она перестала писать  письма домой? Она не могла  дать точный ответ на этот вовпрос. Может это случилось тогда, когда телефонный тариф подешевел ,  и звонки стали  доступнее?  Она часто звонила. И много разговаривала с ним. Так было проще связаться .  Намного проще и надёжнее, чем писать письмо, которое почему-то до  её родного города шло вечность.  Кроме того, на письмо никогда не хватало времени.  Всегда  были более важные дела, которые нужно было  сделать.  Это отвлекало от написания письма .  Если бы она знала,какое значение он предавал её письмам...Если бы она знала...

 Однажды он позвонил. Позвонил утром.  Было восемь утра, не очень удобное время для переговоров, но она взяла настойчивую трубку. Услышав его голос, удивилась -  он не звонил ей столько лет. Всегда звонила она. Или мама. Он спросил прямо, почему она не пишет.  И она так же прямо ему ответила. Что письма идут долго. Что позвонить намного проще. Что она скоро приедит: она приедит раньше письма, которое будет идти четыре недели  или вообще потеряется в дороге. Но он всёравно попросил её написать письмо.  Она пообещала, что напишет. Обязательно.  Он положил трубку. Его усталый голос насторожил.  Она успокоила себя тем, что через  три недели увидит его.  Письмо она так и не написала.

 А он ждал. Ему было интересно всё,что происходило в её жизни. Однако почтальон всегда приходил с пустыми руками. Его глаза гасли и разочарование отражалось в них  искорками грусти. С этого момента день для него был  потерян. Существовал только новый день ,  с новой надеждой получить письмо. Он не сдавался и был готов ожидать вечность. Но столько времени не было у него : он был болен.  И каждый  его день мог стать последним.

 И это  действительно случилось. Одним  тёплым летним вечером он ушёл навсегда.  Ушёл,так и не дождавшись от почтальона жёлтото конверта.

  С тех пор она перстала спать.  Она   перестала есть, читать,улыбаться и слушать музыку.  Не бывало и дня, в котором она не дудмала  бы  о письме. О письме, которое он так упрямо ждал, но  не получил. Не смотря на все надежды.
Она пошла в церковь.  В евангелическую (православной в городе не было).  Пастор выслушал её внимательно и сказал, что никогда не поздно написать письмо.
Эти слова принесли обллегчение .

 На следущий день она решила написать ему письмо. Она ему напишет всё-всё.  В конце-концов, он  там и видит сверху,чем она тут занимается.  Она ему не только напишет. Она ему прочтёт это письмо.  И может быть он её услышит.  И простит.

Светлой памяти папы (1937-2009гг.)   Хамельн, 2014г.