Писюлькин писатель

-Ну посмотрите мои работы! Я талант от бога, что вы мне тут пальцем перед носом крутите!

Орал я в кабинете редактора, пытаясь убедить бездаря в том, что он не может разглядеть самый настоящий самородок. Что он вообще, эта напыщенная амеба возомнила? Сидит себе в кабинете, писюльки перебирает и считает, что он может выбирать кому давать жизнь, а кого на корню рубить. Я знаете ли не шилом сшит. Все великие писатели с чего-то начинали, я чем хуже?
 
-Чем я хуже, говорю вам!

Продублировал редактору свою мысль и мои слюни полетели прямо в лицо моему писюлькиному редактору.

-Знаете что!

Крикнул редактор и вытер рукавом мою слюну с лица.

-Таких как вы к нам приходят сотни и тысячи. Вы гроша со своими листиками не стоите. Пошли вон!

Тут мне захотелось зарыдать, но я гордо вышел из кабинета и отправился во свояси, то бишь домой. Пока я шел в моей голове не было ни одной мысли, только жгучая обида меня убивала внутри. Заперевшись в своей конуре, я достал пиво их холодильника и стал залпом пить.

-Горло заболит, оно совсем ледяное, - сказал мне тонкий голосок. Я повернулся в сторону дверного проема и увидел свою музу красавицу.

-Обними меня, мне так больно.

-Ну что ты хныкаешь, такой бородатый дядька и так расстраиваешься. Я же рядом, люблю тебя. Попробуешь в другом издательстве там то тебя обязательно возьмут.

-Ты так каждый раз говоришь, - жаловался я и вдыхал аромат ее волос. В итоге меня везде выгоняют и говорят что я бездарность.

-Милый мой, ты талант. Поставь пиво обратно и иди в другое издательство.

-Что прям сейчас?

-Да, немедленно.

Спорить с ней было бесполезно. Я собрал вещи и пошел в сторону двери, перед этим чмокнул в щечку красавицу.

-Знаешь, - начал я. Мне кажется я и правда псих, ведь ты героиня моего романа, а я так четко тебя вижу. Ты же не реальна, ты плод моих трудов на бумаге.

Она устало вздохнула и повернулась ко мне спиной, ее спина беззвучно подымалась и опускалась, кажется она плакала. Я испугался и бросился к ней. Моя красавица оттолкнула меня и сердито сказала.

-Ты не любишь меня, ты не веришь в меня, потому тебе везде и отказывают. В сове творчество, в свою работу надо верить, как в дитя или любимую женщину. Ты же отказался от меня, посчитав вымыслом. Уходи.

И я ушел. Что мне оставалось еще делать? Я пошел в другое издательство с камнем на душе, но я знал что она будет ждать меня дома и никогда не разлюбит, а я вот кажется ее предал.