Все зависит от того, в чьих руках мои крылья...

А ты знаешь, за тобой я готова и в огонь, и в воду,
Усталый закат скрывает остатки воспоминаний.
Ты изменил где-то внутри меня погоду,
И оборвал череду нелепых, случайных страданий.

Я готова подавать тебе хоть сотни снарядов,
За спиной стоять то пугливо, то будто в засаде.
Но каждый раз, одним взглядом, твое "не надо",
Знак вопроса ставит в моей любовной шараде.

Задыхаясь, до хрипа, дикой боли в грудной клетке,
Снова прощаю. Прикладываю подорожник к ранам.
Хлыщет струями кровь. И все тело в йодовой сетке,
По кускам расставляю я сердце по мятым карманам.

А казалось любовь... Где-то там, на уровне живота,
Сотни маленьких мотыльков. Мне снова пятнадцать.
Все банально. Оказалось - ложь. "Святая же я простота"
И вроде бы нужно с тобой нам расстаться...

Но нет, к тебе тянет. Боль мешается в кашу с лаской,
Зарастает рубцами, почти незаметно, что что-то было.
И пусть хочется быть твоей сбывшейся, лучшею сказкой,
Все зависит от того, в чьих руках мои крылья...