Бабочка

Я ненавижу бабочек. И ненавидел всегда. Я потратил всю жизнь на это глупое увлечение — на чёртовых бабочек. Посмотрите на меня, я седой старик и вокруг меня мёртвые бабочки. Но даже после смерти они издают этот шум, словно от взмаха маленьких крыльев. Сотни мёртвых бабочек отчаянно пытаются улететь. Посмотрите на меня, я выживший из ума старик, стою посреди магазина.

Ненавижу бабочек — а ей они нравятся. Маленькая девочка пришла сюда совсем одна. Сотни мёртвых бабочек издают едва слышимый звук, словно от взмаха небольших крыльев, пока она их рассматривает. Я вижу восторг в её глазах, вижу, как колышется её маленькое платьице, пока она ходит от витрины к витрине. Заметила меня.

—Здрасьте, — радостным голоском сказала она, — а меня Люба зовут.
— Очень приятно, — говорю.
— А это ваш магазин? Здесь так красиво. Так много красивых бабочек, — отвечает она.

В её огромных глаза столько детской наивности. Невинное создание. Когда-то и я смотрел на бабочек такими же глазами. Когда же это было? Совсем давно, ещё в глубоком детстве, когда я только начинал собирать свою коллекцию? Теперь уже нет, теперь я ненавижу бабочек. Посмотрите на меня, я глупый старик тоскующий по своему детству.
— Тебе нравятся бабочки? — спрашиваю.
— Они ведь такие яркие. Такие маленькие и разноцветные, отвечает мне Люба.
— Совсем как радуга, правда?

— А вы знаете, что бабочки получаются из гусениц? Они страшные, но в один момент превращаются в такую красоту.
Конечно же знаю, глупая. Я знаю всё про этих чёртовых бабочек. Ещё когда я был не больше тебя, я бегал с сачком и ловил бабочек. Отнимал у них жизнь ради собственного удовольствия. Теперь они все здесь, вокруг меня. Посмотрите на меня, я убийца — я собрал сотни жизней.

— А вы сами их ловили? — спросила любопытная девочка.
— Сам, — говорю и задумываюсь. А ведь правда, сколько я убил этих чёртовых бабочек, на которых ты смотришь с таким восторгом?
— Всех? — ей всё ещё интересно разговаривать с убийцей. Стариком — убийцей бабочек.
— Нет, не всех, — вздыхая отвечаю я. Нужно ли ей объяснять? Про ареалы обитания, про виды, про всю эту чушь. Потрудись уж, старик, не видишь что ей интересно? Кто ещё станет слушать твои россказни? Может, она тоже испортит себе жизнь. Или уже испортила когда пришла?

Отвлеклась, пока я задумался. Смотрит на мёртвых бабочек.
— А что это за бабочка? — спрашивает.
— Голубянка. Голубянка икар, — отвечаю.
— Она такая красивая, голубенькая. Как небо.
— Это самец. У самок другой окрас.
Идёт к другой витрине. Тычет пальчиком.
— А эта большая?
— Голиаф.
Так и ходим с ней по магазину. Мёртвые бабочки машут крыльями, будто пытаются её предупредить

Задумался, пока рассказывал. В детстве мне подарили огромную книгу про бабочек, с фотографиями, тогда ещё чёрно-белыми. С каким восторгом я её изучал. Такскал книгу за собой и засыпал с ней в обнимку. Где же тот восторг, неужели остался там, в детстве? Смогу ли я теперь смотреть на бабочек такими же глазами? Маленькая девочка, по имени Любовь, сама того не зная, заставила меня вспомнить, что когда-то я и сам был таким же наивным ребёнком. Что когда-то интересом смотрел на мир и мне даже нравились бабочки. А что же сейчас? Сейчас я ненавижу бабочек и с этим уже ничего не поделать. Жизнь проходит, и вот я уже седой старик, слушаю целыми днями как беснуются мёртвые бабочки. Отчаянно машут мёртвыми крыльями, пытаясь улететь.

— А где твои родители, Любовь?
Вертит головой.
— Мама где-то там, ругаются с отцом. Я от них убежала сюда, посмотреть на бабочек.
— Хочешь, — говорю, — посмотреть на тех, что поймал я сам?
Веду её в подсобку. Какая же она хорошенькая, думаю.
— Ты ведь и сама похожа на бабочку. Такая же красивая.
— Правда? - её глаза засияли от радости.
— Правда, - отвечаю я, запирая дверь в подсобку.

В её глазах уже нет восторга. Размазанные слёзы по щекам, из носа идёт кровь. Когда я слезаю с неё, то вижу её пустые глаза. Она уже свыклась, не думаю, что ей больше нравятся бабочки. И она уже не нравится мне.
— Ну, ты же хотела быть красивой, как те бабочки из магазина?
Она мне уже не отвечает. Губы дрожат. Маленькая девочка Люба испортилась, она больше не тот невинный ребёнок. Я её испортил.
— Добро пожаловать в мою коллекцию, - говорю, — но живых бабочек в ней нет.

Я стараюсь не смотреть на лицо, пока заношу молоток над её крохотной головой. Удар. И еще. Маленькой девочкипо имени Любовь больше нет. Надо будет придумать, как избавиться от тела.

Ненавижу бабочек. И всегда ненавидел. Даже в детстве, просто ещё не осознавал этого, потому что был слишком маленьким для таких вещей. И теперь я сижу один, в пустом магазине, окружённый мёртвыми бабочками, посреди этого шума, словно от взмаха маленьких крыльев.


Рецензии