Поэту двадцать первого века

Счастливые стихов не пишут,
Поэмы не читают вслух.
Счастливый - книги не напишет,
Не наберет он рифмы звук.

Хорошим был бы я Поэтом?
Шестидесятником навек.
Я точно б подружился с Беллой,
С Высоцким не сомкнул бы век.

Мила душе моей Марина,
Цветущих строк касается печаль.
И в упоенье ласковом затмила
Её бессмертных строчек даль.

Я был бы рад увидеть снова,
Как Бродский за окном живёт.
По петербуржскому, родному,
По серым плитам и дворцам - идёт.

Моей душе не место в мире,
Где нет похожих на меня людей.
Пред этим чувством я бессилен.
И с каждым днем - всё холодней.

Устав сражаться, я слагаю пики.
Красив огонь моих напыщенных знамен.
И до утра я буду слушать эти крики,
Моих возлюбленных и преданных волхвов.


Рецензии
Все ещё впереди и встречи с великими поэтами 21 века!!!

Лариса Белоус   27.10.2017 22:32     Заявить о нарушении
Я согласен с Вами, Лариса. Спасибо.

Михаил Лукин   27.10.2017 22:47   Заявить о нарушении
Счастливые стихов не пишут,
К шестидесятникам я глух.
Они в упор меня не слышут,
Хоть я ору им в самый слух!

Я их пошлю куда подальше,
Я лучше с Беллой подружусь,
Марине же, лишенной фальши,
В грехе признаться не решусь.

Мне страшно нравится Высоцкий,
И у него Марина есть.
А за окном живущий Бродский
В окно желает к Анне влезть!

Дан Берг   01.12.2017 19:13   Заявить о нарушении